与那身灰败僵硬的存在，泾渭分明。
直到那冰冷的审视和同门的笑语都渐渐远去，彻底消失在喧闹的背景里，隋谦才慢慢地、几乎耗尽全身力气般，重新抬起了被汗水和尘土打湿的睫毛。广场上空，几只仙鹤展翅，优雅地掠过金碧辉煌的殿宇飞檐，滑向更高远、更缥缈的云层深处。
搬运灵土的号子声再次响起，一个管事执事远远地、带着不耐的呵斥传来：“那边那个！傻杵着干什么？！还不快跟上！误了长老药圃的土，仔细你的贱骨头！”
他默默地弯腰，重新背起那个几乎将他腰骨压弯的巨大藤筐。粗糙的藤条深深勒进疲惫的肩膀，刺骨的冰凉与沉重的酸痛交缠。他低着头，一步一步，沉默而艰难地迈开步子，融入了同样疲惫、同样卑微的灰色人潮里。方才那短暂的、带着寒刃的“重逢”，仿佛只是广场嘈杂风声里一颗微尘拂过的错觉。唯有肩上那难以承受的重压，提醒着他脚下踏着的，是何处人间。
隋信侧头，带着一丝荒谬的冷意对隋智低语：“真不知走了什么狗屎运，无灵脉竟能混成杂役。”语气中是毫不掩饰的轻视。隋智扯了扯嘴角，笑容勉强又古怪，故作轻松地接口：“呵…如此说来，我隋家真是‘光宗耀祖’了，三兄弟竟都在此‘仙门’相聚。”那“仙门”二字从他口中吐出，听着却像是巨大的讽刺，在广袤的喧嚣中迅速凋零无声。
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