控制室的空调嗡鸣声像一根绷紧的弦，从没断过。
赵星的嗓子已经哑透了。他盯着执事，指尖在桌沿敲了一下，又一下——像在等一个永远等不到的“我懂了”。
主屏上还挂着临时令牌生成界面。有效期那栏填好了，十分钟。光标现在停在“授权范围”上，三个选项在下拉菜单里排成一列：只读、开门、设备维护。
执事的眉毛没动。他身后那两名弟子站得很近，呼吸声几乎同步——摸玉牌那个弟子往前探了半步，盯着屏幕，像在看一道心法口诀。
“只读……”执事念出这个词，声音里带着一种谨慎的试探，“是否等同旁听外门心法？”
赵星闭上眼，数了三秒。
“不是。”他睁开眼，“只读的意思是——你只能看，不能改，不能复制，不能带走。像站在藏经阁门口，透过门缝看一眼书架上的书名。不是旁听，不是参悟，不是记诵。”
执事的嘴角动了一下，像在品味这句话。
摸玉牌弟子忽然开口：“那‘开门’呢？是不是只能推开一扇门，不能进？”
“对。”
“那‘设备维护’呢？”他的眼睛亮了一下，“听起来更像亲传弟子才能领的差事。”
赵星盯着他，指尖在桌沿敲了一下。他想起自己刚进联邦后勤组时，组长说过一句话：权限越小越安全。不是地位越低，是风险越小。但他知道，这句话说出来，他们大概会理解成另一套等级制度。
“设备维护，”赵星一字一顿，“意思是——你只能碰那台机器上的指定按钮。不是掌印，不是传承，不是钦定。”
沉默弟子忽然抬头：“那如果选了只读，是不是就不能开门？”
“对。”
“那如果选了开门，是不是就不能看？”
“对。”
“那如果选了全部权限呢？”
控制室安静了一秒。
赵星的手指停在半空。他看着沉默弟子的眼睛——那双眼睛里没有挑衅，没有试探，只有一种纯粹的、像刚学会识字的孩子翻到第一页经文时的好奇。
“全部权限，”赵星说，“等于把你能想到的所有操作都打开。包括你根本不知道存在的东西。”
执事的眉毛终于动了一下。
“那既然只是临时令牌，”他说，语气像在谈一笔宗门交易，“给来访者勾选全部权限，似乎更显待客周全。总不能显得小气。”
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