控制室的空调嗡鸣声从没断过。
赵星的嗓子已经哑透了。他盯着执事，指尖在桌沿敲了一下，又一下——像在等一个永远等不到的“我懂了”。
“签名不是法旨。”他重复了一遍，声音像砂纸磨过的铁皮，“私钥是工具。谁拿着它，谁就能签名——不代表掌门同意，不代表长老授权，不代表天道认可。”
执事的眉毛没动。他身后那两名弟子站得很近，呼吸声几乎同步——像在等一个判决落地。
“那谁来保证私钥不被盗用？”
赵星的手指停住了。
“审计日志。”他说，“每次签名都记录。时间、终端、操作人——全记。被盗用会被发现。”
“发现之后呢？”
“吊销权限。”
执事终于眨了一下眼。他抬起右手，食指在空气中点了点，像在敲一扇看不见的门。
“吊销。”他重复这个词，声音里带着一种让赵星脊背发凉的认真，“此二字，在宗门里只有一种含义——废除修为，逐出师门，名册除名。”
赵星深吸一口气。胸腔里灌进一口空调吹出来的冷风，凉意从喉咙一路坠到胃底。
“不是。”他说，“权限吊销只是不让某个账号访问系统——不废修为，不逐宗门，不除名册。账号还在，人还在，修为还在，什么都没少。”
“什么都没少？”执事的眉毛终于动了一下，“那吊销了什么？”
“访问权。”
“访问权是什么？”
赵星张了张嘴，又闭上。他转头看了一眼控制台——联邦技术员正盯着他，嘴角的弧度介于同情和幸灾乐祸之间。
“访问权就是……”赵星比划了一下，手指在空中画出一扇门的轮廓，“你能不能进一扇门。”
执事沉默了三秒。
“护山大阵认主？”
“不是！”
赵星的声音在控制室里弹了一下。两名弟子同时缩了缩脖子。技术员低头憋笑。
“不是护山大阵认主。”赵星压着嗓子说，声带像被砂纸磨过，“是门禁卡。你有一张卡，能刷开某些门。卡丢了，你就刷不开了——但你还是你，没被废，没被逐，没被天道除名。”
执事盯着他，目光像一柄悬在半空的剑。
“若卡丢了，此人便进不了宗门大殿？”
“对。”
“藏经阁？”
“对。”
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