赵星走到访客终端前，刷了一下临时访客卡。终端屏幕上跳出一行字：`访问成功 - 欢迎，路过的外门弟子甲。`
“门开了。”赵星说，“它进去了。”
他走回控制台，在键盘上敲了几个键。主屏上的权限列表第三条变成了红色——`已吊销`。
“现在吊销它的机房门禁权限。”
赵星回到访客终端前，重新刷了一次卡。终端屏幕上跳出一行红字：`访问失败 - 权限不足。`
他转过身，看着执事。
“看清楚了？它没死，没被废，没被逐——只是打不开那扇门了。”
控制室里安静了五秒。空调的嗡鸣声填满了每一寸空气。
执事盯着屏幕，目光从红色告警字上缓缓移开，落在赵星脸上。
“这个弟子，”执事说，“还活着吗？”
赵星的嘴角抽了一下。
“它从来就不是人。”他说，“它是一个临时账号。不存在。没有肉体。没有灵魂。没有灵根。你问我它活不活着——它根本就没活过。”
执事身后的两名弟子面面相觑。其中一人张了张嘴，又闭上了。
执事沉默了很久。他的目光像一根针，扎在赵星脸上，不疼，但让人坐立不安。
“若它从来就不是人，”执事缓缓说，“那演示的意义是什么？”
赵星愣住了。
“你用一个不存在的人，演示了一个不存在的惩罚——然后告诉我，权限吊销不会伤害任何人。可若被吊销者是人呢？”
“……”
“若被吊销者是一个活着的人呢？”
赵星的手指在桌沿敲了一下。
“一样。”他说，“活着的人也一样——账号被吊销，人不会死。他还能呼吸，还能吃饭，还能修炼。只是打不开门。”
执事的眉毛终于动了一下——不是质疑，是某种更复杂的东西。像一根弦被拨了一下，余音在空气里荡开。
“打不开门，”执事重复，“进不了大殿，翻不了藏经阁，交不了任务——对于一个修士来说，这和死了有什么区别？”
赵星张了张嘴，又闭上。
他没答案。
控制室里的空调嗡鸣声突然变得很刺耳，像一根针扎进耳膜。
* * *
技术员的声音从控制台那边传来，像一根针扎进绷紧的鼓面。
“赵组长，日志里有东
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