现在那双眼睛里的光黯淡了，像一个被风吹得快灭的蜡烛，只剩下最后一点火苗在挣扎着燃烧。
邱莹莹握住爸爸的手。那只手很大，骨节分明，掌心全是握方向盘磨出的厚茧。她很小的时候，这只手把她举过头顶，让她骑在肩膀上逛庙会。她上小学的时候，这只手每天早晨给她扎辫子，虽然扎得歪歪扭扭的，被林秀兰拆了重扎。她上中学的时候，这只手把一沓厚厚的钞票塞进她的书包里，说“好好学，别心疼钱”。现在这只手冰凉而无力地躺在她的手心里，像一片被霜打过的叶子。
“爸，你会没事的。”邱莹莹说，声音有些抖，“医生怎么说？”
林秀兰在旁边擦了擦眼睛，声音沙哑地说：“医生说可能是心梗，要等检查结果出来才能确定。说如果确诊了，可能要转院，镇上的医院条件不够。”
“转去哪儿？”
“省城。省人民医院。”
邱莹莹点了点头。省人民医院，在A大和师范大学之间，坐地铁二十分钟就到了。她在那附近走过无数次，从来没有想过有一天会以这种方式去那里。
王育鹏站在病房门口，手里还拎着邱莹莹的书包。他看着病床上虚弱的邱建国，看着床边红肿着眼睛的林秀兰，看着邱莹莹握着爸爸手、脊背挺得笔直的背影。他站在那里，没有进去，因为他不想打扰这一家人相聚的时刻，哪怕这相聚是因为一场突如其来的疾病。
林秀兰看到了他，招手让他进来。他走进去，把书包放在墙角，走到床边，看着邱建国。
“叔叔，我来看您了。”
邱建国的眼睛转向他，看了几秒钟，嘴唇又动了动。“你又来了。”声音比刚才大了一点，像是用了很大的力气。
“嗯。来看看您。”
“你的学……不上了？”
“请假了。”
邱建国看着他，目光里有一种复杂的情绪。不是感激，不是感动，而是一种更深的、更重的东西。一个父亲在病床上，看着女儿带来的那个男孩，知道他放下了自己的学业、自己的生活，穿越一百多公里的距离来到这里，只是为了陪在女儿身边，在她最需要的时候不让她一个人面对。这种重量，不是一个“谢谢”能承载的。
“好。”邱建国只说了一个字。这个字里有太多的东西，多到他自己都说不清。
检查结果在第二天早上出来了。
邱建国的主治医生姓王，四十多岁，戴着一副金丝边眼镜，说话慢条斯理的。他把邱
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