两个人抬起头，发现图书馆里只剩下他们两个人了。赵阿姨站在旁边，手里拿着一串钥匙，表情既无奈又好笑。
“你们俩天天学到这么晚，不累吗？”她问。
“不累。”两个人异口同声地说。
说完之后对视了一眼，都笑了。
赵阿姨看着他们，摇了摇头。“行了行了，快回去吧。路上小心。”
两个人收拾好东西，一前一后走出了图书馆。三月的夜晚还是凉的，空气中弥漫着一种潮湿的、泥土和青草混合的气息。路灯把两个人的影子拉得很长，交叠在一起，又分开，又交叠。
“邱莹莹。”王育鹏忽然叫她。
“嗯？”
“谢谢你。”
“你今天说了很多次谢谢了。”
“因为今天是很特别的一天。”
“为什么特别？”
王育鹏想了想。
“因为今天我跟我妈说了话。不是吵架，不是冷战，是好好地说了一次话。我叫她妈了。十几年第一次。”
邱莹莹转过头看着他。
路灯的光落在他的侧脸上，把他的轮廓映得格外清晰。他的表情不是悲伤，不是喜悦，而是一种释然的、放下了什么东西的平静。
“我觉得怎么样？”她问。
“什么怎么样？”
“叫妈妈的感觉。”
王育鹏沉默了很久。
“像下雨天喝了一口热水。”他终于说，“外面很冷，但喝下去的那一瞬间，整个人都暖了。”
邱莹莹看着他，没有说话。
但她伸出手，轻轻地碰了碰他的手臂。不是握，不是拍，只是碰了一下。指尖在他的校服袖子上停留了不到一秒钟，然后就缩了回去。
那个触感，王育鹏记了很久很久。
走到宿舍楼下的时候，两个人同时停下了脚步。
梧桐树的枝丫上冒出了嫩绿的新芽，在路灯的光线下泛着浅浅的青色。春天真的来了，虽然夜晚的风还是凉的，但那种凉意里已经带着一种温柔的、即将回暖的预兆。
“明天见。”邱莹莹说。
“明天见。”王育鹏说。
邱莹莹转身走进了宿舍楼的大门。走到楼梯拐角的时候，她忽然停下来，从窗户往外看了一眼。
王育鹏还站在梧桐树下，仰头看着三楼那扇亮着灯的窗户。
她赶紧缩回头，心跳忽然加快了。
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