变，别的变了。
那天晚上他开车回家。雪还在下，车轮碾过积雪发出咯吱咯吱的声响。他路过母亲住处时放慢了车速——二楼书房的灯亮着。窗台上那盆君子兰在雪光里投下一个模糊的影子。
他把车停在路边，熄了火，坐在驾驶座上看着那扇亮着的窗户。母亲还没睡。她大概在翻航运周报，或者在看基金会寄来的受助学生名单，或者在拨那只旧算盘。他应该上楼去，把第三次追加的事告诉她，让她看看那份建议书。他知道她会说什么——不是责备，是问一个问题。就一个问题。但那个问题他不敢回答。
他在车里坐了很久。书房的灯始终亮着，没有关。哈德逊河上的渡轮在风雪中拉响了雾笛，声音穿过整座城市传过来，低沉而悠长。他没有下车。
他重新发动了引擎，慢慢驶离了母亲的门前。车灯在雪地里照出两道光柱，很快就消失在白茫茫的夜色里。二楼书房的灯还亮着——母亲没有关灯，什么也没说。她从来不在他上楼之前关灯。
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