在手上。
笔尖落在第一个空位，悬腕，运笔。
一竖，一横折，一横，一竖——中。
字填进去的刹那，玉板上的刻痕亮了一下。
金粉从笔尖流出，渗进刻痕里，把“中”字填满。
金粉凝固了，和周围的字迹融为一体，分不清哪个是原来的、哪个是新填的。
陆德明没有停。
笔尖移到第二个空位。
“这个位置，应该是‘和’字。”
一撇，一横，一竖，一撇，一点，一竖，一横折，一横——和。
金粉填进去，刻痕亮了。
第二个字。
第三个空位。
“庸。”
广字头，一横，一竖，横折，横，横，竖——庸。
第三个字亮起。
第四个空位，在文章最末尾。
陆德明的笔悬在那里，停了很久。
不是“不确定”，是“不舍得”。
像一个游子回到老宅，手指按在门铃上，迟迟不按下去——不是忘了门铃在哪儿，是不舍得让这一刻结束。
“诚。”
言字旁，一横，一横，一竖，横折，一横，一撇，一竖弯钩，一撇，一点——诚。
最后一笔落下，第四个空位亮起。
玉板上的金粉全部亮了。
不是“发光”，是“燃烧”。
五百多个字的金粉同时燃烧起来，金色的火焰从玉面上升起，没有温度，烧不着木头，只是亮。
火焰烧了约十息，渐渐熄灭。
玉面上的字全部消失了。
不是“磨掉”，是“隐去”。
像水渍被太阳晒干，一点痕迹都没留下。
玉板恢复了纯净，一块方方正正的白玉，什么都没有。
门开了。
檀木门无声无息地往里敞开。
门轴没有发出任何声音，像被什么东西润滑过——不是油，是时间。
这扇门太久太久没被人打开过了。
久到连门轴都忘了该怎么响。
门后是一间石室。
不大，方圆不过三丈。
穹顶不高，一丈出头。
石室里没有妖物，没有机关，没有符文。
只有四面墙。
墙上刻满了字。
不是玉板上那种小楷，是行书。
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