汴京的夜，浓稠得像化不开的砚台。
尼姑庵偏殿内的空气仿佛凝固了。苏轼站在案前，指尖在那张《临江仙》残页上轻轻摩挲，烛火映照下，他的眼神没有半分醉意，唯有手术刀般的精准与冷峻。
“不对。”
这三个字轻得像是一声叹息，却让躲在角落里瑟瑟发抖的小坡浑身一颤。
“先生，哪里不对？”小坡声音发哑，牙齿不住地打颤。他刚从死里逃生，那冰冷河水的感觉还残留在皮肤上，此刻苏轼的冷静反而让他感到一种前所未有的压迫感。
苏轼没有立刻回答，而是从怀中摸出一枚随身携带的小巧放大镜——那是他研究金石时用的把玩之物。他将残页凑到烛火下，调整角度，让光线斜射入纸张的纤维之中。
“你看这里。”苏轼指着残页边缘的一处焦痕，“这火烧得蹊跷。火是从纸张背面烧起的，且温度控制得极好，刚好烧到这里就停了，保住了上面的字迹。更重要的是……”
他手指顺着“江海寄余生”的“余”字滑过：“墨迹。”
小坡瞪大了眼睛，茫然地看着。
“这墨，是松烟墨，且加了麝香，和我常用的‘延波纹’墨很像。但是，”苏轼抬起头，目光如炬，“这墨里有‘骨’。墨分五色，新墨火气重，色泽虽黑却浮躁；旧墨沉静，如小儿目睛。这字虽是我笔意，但这墨，至多出炉不过三个月。元丰年间的词，怎会用三个月前的墨来写？”
小坡倒吸一口凉气：“先生是说，这是有人……伪造的？”
“不仅是伪造，还是精心设计的嫁祸。”苏轼将残页扔回桌上，发出一声脆响，“对方算准了我曾在酒后狂写这首词，或许是从哪个歌妓手里流出了底稿，然后模仿我的笔迹重新誊抄。他们不仅要我的命，还要毁掉‘东坡居士’这块招牌。”
“那……那怎么办？”小坡急得快哭出来了，“现在御史台认定是您放的火，连驸马爷都不敢作证。这伪证一出，更是百口莫辩啊！”
苏轼负手踱步，窗外的风雪撞击着窗纸，发出噼啪的声响。他在这狭窄的空间里走了两圈，忽然停下，转身看向小坡，眼神中闪过一丝决绝与狡黠。
“既然他们想演这出‘苏轼纵火’的戏，那我就陪他们演到底。只不过，剧本得改改。”
苏轼走到小坡面前，蹲下身子，视线与齐平：“小坡，你说过，蔡京的人让你偷程颐大人的把柄，对吗？”
小坡点了点头，又慌乱地摇头：“但
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