去,把油纸重新压好,石头也放回原位。她蹲下来,和阿荞平视,手掌轻轻覆在女儿的手背上。
“做一件事,急不得。”她说,“盐放多了,可以下次少放。味道不好,可以再改。但要是没等到时候就打开,前面所有工夫都白费了。你知道吗?有些事,熬得住,才有回甘。”
阿荞点点头,捡起勺子,抱在怀里,像抱着一件罪证。
“那明天能开吗?”
“明天。”她说,“一定能。”
太阳升到屋顶的时候,她坐在门槛上补衣服。针线穿过粗布,一拉到底,不留余地。阿荞坐在她脚边,手里捏着那段没吃完的腌笋,已经干了,但她还舍不得扔。她时不时放进嘴里嚼一下,又吐出来。
“还是酸。”她说。
陈宛娘低头缝针,线穿过布,一拉到底。
她没说话。
但她心里已经在算:下次用三分盐,加竹叶、野蒜末、一点橘皮。封罐七日,不提前开。若第七日不开,第八日再开,或许更醇。
屋里静着。陶罐立在角落,油纸封口,石头压顶。柳枝记事本贴身放在胸口,隔着衣料,有一点温,像是藏着尚未熄灭的炭火。
阿荞晃着脚,忽然说:“娘,你说竹叶真的能让它变香吗?”
陈宛娘停下针,抬头看她。阳光照在女儿脸上,映出一双清澈的眼睛,里面有疑问,也有信任。
“我不知道。”她说,“但我们试了,就不算白费。”
风从门外吹进来,掀动了油纸一角,又轻轻放下。陶罐沉默着,像一位守口如瓶的老者,正酝酿着某种无声的回答。
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