可家里没有姜,也没有蒜。只有上次留下的两片干橘皮,早就硬得像树皮了。她掰下一角,扔进去试过,结果毫无作用。
她起身走进屋,拿出柳枝记事本。翻开昨天写的那页,准备再写点想法。
手指刚碰到纸面,她停住了。
原来空白的下一页,出现了一行小字。墨色很淡,像是被人用极细的笔轻轻写上去的,一笔一划都很清晰,却绝非出自她手。
“竹叶可增香。”
她盯着那五个字,看了一遍又一遍。
不是她写的。也不是昨天就有的。一定是夜里显出来的——就像那些藏在树皮下的苔字,只有在特定湿度下才会浮现。
她心头一震,仿佛听见了某种低语。
她立刻起身,冲到门外。
屋后就有竹林。春深时节,新叶初展,青翠欲滴。她折了几片新鲜竹叶回来,洗净,剪碎了,小心翼翼放进陶罐,又加了点清水,重新封好。
做完这些,她才坐下喘气,胸口起伏,像是刚跑完十里山路。
阿荞站在她身边,看着罐子,又看看她,眼里有疑惑,也有期待。
“这次会好吗?”
“不知道。”她说,“再等三天。”
第四天,她开始留意屋后的植物。除了竹叶,还有什么能吃的?能调味的?
她在墙角发现一丛野蒜苗,叶子细细的,冒出一点白头。她拔了一小撮,闻了闻,有股辛辣味,虽不及家种的浓烈,却也算一线生机。她不敢多加,只掐了最嫩的一点,晒干后磨成粉,用油纸包好,准备下次用。
第五天夜里,她又在本子上写字:
“已加竹叶,未知效果。若仍过酸,是否可减盐量?或加糖调和?家中无糖,可用何物替代?”
写完,合上本子。窗外月光洒进来,照在陶罐上,像给它披了件银袍。
第六天清晨,她还没睁眼,就听见外面有声音。
咔哒。
是石头被挪开的声音。
她猛地坐起,披衣下床,快步走到外屋。
阿荞蹲在陶罐前,手里拿着小木勺,正要把盖子掀开。
“别动!”她喊。
阿荞吓了一跳,勺子掉在地上,发出清脆一响。
“还没到时间。”她说,语气严厉却不怒,“再等一天。”
阿耆低头,小声说:“我就想看看……有没有香味。”
陈宛娘走过
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