门内，先是一阵死寂。
仿佛那三声叩门，是投入深潭的石子，连一丝回响都未曾激起。
张飞的眉头拧成了疙瘩，他那点好不容易压下去的火气又有上窜的苗头。
他刚想张嘴，却被关羽一记眼风给硬生生憋了回去。
刘备依旧静立着，神色不动，耐心得像一位等待故人归来的老友。
终于，柴扉内传来一声轻微的响动，像是竹简滚落在地的声音。
紧接着，是缓慢而沉重的脚步声。
“吱呀——”
门轴发出不堪重负的呻吟，柴扉向内拉开了一条缝。
一张脸从门缝后露了出来。
只一眼，刘备三兄弟的心，齐齐往下一沉。
那还是诸葛亮。
可那又完全不是他们记忆中的那个诸葛亮了。
曾经那个神采飞扬、顾盼间自有山河气度的年轻人不见了。
取而代之的，是一张苍白到近乎透明的脸，眼眶下是浓重得化不开的青黑，仿佛数日未曾合眼。
他的头发有些散乱，几缕发丝粘在汗湿的额角，身上那件素净的长袍也起了不少褶皱，领口处甚至还沾了一点墨渍。
整个人，像是从一场耗尽心神的大病中挣扎出来，只剩下了一副骨架和一双眼睛。
可就是那双眼睛，让见惯了沙场血火的关羽，都感到了一丝莫名的心悸。
那里面没有羞愤，没有颓唐，更没有绝望。
血丝遍布的眼球里，是一种近乎燃烧殆尽后的平静，像是被山火焚烧过的原野，灰烬之下，是冷硬而坚实的土地。
那目光扫过三人，锐利得像一把刚刚淬火的尖刀，剥离了所有客套与情绪。
“玄德公。”
诸葛亮开口，声音沙哑，像是被砂纸磨过。他没有称呼“刘皇叔”，也没有用敬称，只是平淡地叫出了刘备的字。
他侧过身，将门完全拉开。
“请进。”
刘备心头一凛，迈步而入。关羽和张飞对视一眼，也跟了进去。
茅庐内的景象，更是让他们震惊。
记忆中那个窗明几净、书卷整齐的雅致书房，此刻乱得像被狂风席卷过。
地上散落着十几卷竹简，有的还摊开着，上面用朱砂笔画满了各种杂乱的符号和线条，又被重重划掉。
墙角，一堆写废了的绢帛揉成一团，像一堆残雪。
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