路上的石子，硌得每一步都格外艰难。
书院的晨露还凝在窗棂上时，我的挑战便已开始。
每日描红课上，同窗们铺开雪白的宣纸，狼毫笔蘸着上好的松烟墨，而我只能用磨秃的笔尖在废纸背面反复勾勒。
墨汁是用最便宜的油烟墨兑水调成的，写出的字总带着淡淡的灰调，老先生批注时总要凑近了才能看清，我便趁课间偷偷往墨里掺些自己研的烟灰，试图让字迹更清晰些。
做这些时，我总要时不时瞟向四周，生怕被同窗看见，心脏怦怦直跳。
“哟，晏臣又在偷偷搞什么名堂？”
李子玉的声音突然在身后响起，我吓得手一抖，墨滴在废纸上晕开个黑团。他凑过来看我的砚台，夸张地皱起眉，“这是什么墨？黑乎乎的像锅底灰，用这种东西能写出好字？”
周围传来几声窃笑，我攥紧笔杆没说话，指尖却冰凉发颤，头埋得更低了，恨不得把脸藏进怀里。
同窗间的轻慢像无形的针，扎在日常的缝隙里。
李子玉总爱故意把书卷“不小心”掉在我脚边，看着我弯腰去捡时，便和张少爷笑着议论：“你看他那布鞋，泥渍都结壳了，不知道从哪个泥坑里爬出来的。”
我捡起书卷递给他，手指都在发抖，连句反驳的话都说不出口。
有次先生的提问，我明明背得滚瓜烂熟，刚要开口，就被胖乎乎的张少爷抢着答了去，还朝我挤眉弄眼：“这种简单的回答，哪用得着你来答？省点力气留着晚上抄书吧。”
我攥紧了藏在袖中的补丁，指甲深深掐进掌心，屈辱的泪水在眼眶里打转，却只能硬生生憋回去，把头埋得更低，假装没听见。
最窘迫的是每月一次的诗会，同窗们都带着精致的诗笺，有的用洒金宣纸，有的镶着细竹边框，而我只能把诗作写在自己抄书剩下的废纸背面，边缘还留着先前抄经的字迹。
轮到我诵读时，我声音小得像蚊子哼，手指捏着纸角微微发颤。
有回我的诗被李老先生当众夸赞“风骨尤佳”，他捻着胡须，目光里满是赞许：“晏臣此诗，字句虽朴，却有金石之声！”
李子玉却突然笑道：“诗是好诗，就是这纸太寒酸，配不上先生的点评。要是换了我的玉版宣，定能锦上添花。”
周围响起一阵哄笑，我低着头，感觉脸颊比灶膛里的炭火还烫，恨不得找个地缝钻进去，连耳朵都红透了。
“怎么不说话？是不是觉得我说得对？”
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