心后特有的泥土芬芳。
而华夏队这边……
随着锅里的汤汁逐渐收浓，一股霸道的、蛮横的、混合着肉香、酱香、玉米香和焦糖香的复合味道，开始顺着排风口，无视物理阻隔，疯狂地往外钻。
那不是那种精致的香水味。
那是过日子的味道。
是小时候放学回家，还没进门就能闻到的，让人肚子瞬间咕咕叫的味道。
评委席上。
伊莎贝尔·杜波依斯原本紧皱的眉头，突然松动了一下。
她那个比精密仪器还灵敏的鼻子，不由自主地抽动了两下，喉咙里发出一声极轻的吞咽声。
“这是……”
她有些困惑，
“这是什么前调？焦灼的谷物？发酵的大豆？还有……油脂被高温氧化的气息？粗俗，太粗俗了。但是……”
她没有说出那个“但是”后面是什么。
因为她的唾液腺正在背叛她的审美，甚至比她的大脑更诚实地做出了反应。
倒计时归零。
“00:00！”
“停手！”主持人的声音嘶哑而亢奋。
所有的机器轰鸣声戛然而止。
八个厨房的门同时打开。
孙老爹关火。
最后一步，撒上一把绿油油的葱花和香菜。
他深吸一口气，双手抓住了那个沉重的木锅盖的把手。
“起——！”
老头低喝一声，猛地掀开了锅盖。
“轰——！”
一股白色的蒸汽柱冲天而起，直冲玻璃房的顶棚，然后向四周炸开。
那场面，比法兰西的液氮还要壮观，还要有生命力。
蒸汽散去。
那口大黑锅静静地立在操作台中央。
锅底，是浓油赤酱、软烂入味的土豆、红薯、豆角和五花肉，汤汁已经收得粘稠发亮，每一个气泡破裂都发出“咕嘟”的声响。
锅壁，是一圈金灿灿的玉米饼子。
每一个饼子的底部，都结了一层诱人的焦黄色的硬壳，那是美拉德反应最完美的杰作。
没有摆盘。
不需要摆盘。
这口锅，就是这道菜的盘。
这道菜的名字，不需要用法语、日语或西班牙语来修饰。
它就叫——
铁锅炖一切。
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