快开了。” 他把陶罐往陈先生身边挪了挪，声音里带着自己都没察觉的得意。
陈先生大概是疼糊涂了，也或许是不想扫孩子的兴，撑着坐起来，就着他的手喝了两口。可刚咽下去，喉咙里就像被火烧似的，猛地咳出一串颤音，身子缩成一团，额头上瞬间沁出冷汗。
“怎么了？先生你怎么了？” 魏珩慌了，伸手去摸他的额头，却被一把攥住手腕。陈先生的手凉得像冰，眼神里是他从未见过的慌乱，嘴张了张，没说出话，只从喉咙里挤出几声微弱的气音。
雨下得更大了，风从墙洞钻进来，吹得油灯忽明忽灭。魏珩抱着陈先生，听着他的咳嗽声越来越急，像破风箱似的，每一声都带着血沫子的腥气。他不知道自己闯了祸，只以为是天太冷，一个劲地把破棉袄往老先生身上裹，直到天边泛白，咳嗽声才渐渐低下去。
第二天，药铺掌柜被魏珩拽着来了趟破庙。他给陈先生把了脉，又看了看瓦罐里剩下的姜汤，摇着头叹了口气：“傻孩子，他这是风寒入体，肺腑本就虚得像团纸，哪禁得住这生姜的猛火？这不是治病，是催命啊。”
魏珩站在原地，手里还攥着那半块没煮完的生姜。辛辣的味道钻进鼻子，呛得他眼眶发酸，却哭不出来——原来自己费尽心机偷来的“药”，竟是催命的符。
陈先生醒来后他的目光在我脸上停了片刻，像是攒了很久的力气，才揉着我的头又挤出几个字：“别……怪自己。”
他的声音轻得像要被风吹散，可每个字都砸在我心上。我看着他涨红的脸，想起方才熬汤时，自己还傻乎乎地往里面多加了两块姜，只盼着药效更烈些，能让他快点好起来。那一刻，肠子都悔青了，手在身侧攥得死紧，指甲深深嵌进掌心，疼也比不上心里的万分之一。
“先生，是我蠢……是我害了您……”我哽咽着，话都说不囫囵。
他却微微摇了摇头，眼尾的皱纹里淌下两行汗，不知是热的还是别的。“生姜……是好东西，”他喘了口气，胸口起伏得厉害，“是我……受不住了。”
风从破庙的门框里灌进来，吹得油灯晃了晃，把他的影子拉得老长，看着单薄得随时会散架。我突然想起他教我写“命”字时说的话，他说“命就像这字，上头是‘人’，下头是‘叩’，有时候，由不得自己”。那时我不懂，现在看着他这副模样，忽然就懂了，心像被什么东西狠狠揪了一下，疼得喘不上气。
陈先生的呼吸越来越浅，胸口起伏像风中残烛。他忽然偏过头，浑浊
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