一瞬间，里面的空气涌了出来，没有蒸汽的热，反而带着冰窖般的凉。凉气里夹着一股奇怪的节奏感，不是风，也不是机械的常规运转声，而是稳稳的“四拍”：一、二、三、四……每一拍之间的空隙，像是留给某种呼吸。
“第九赞。”米莎是第一个反应过来的，声音压得很低，像是怕惊动什么。
节拍沿着厂区深处传来，像一条看不见的链子，一端扣在他们的耳膜上，另一端拖进黑暗里。
卡芙停在门口，指尖无意识地碰了碰胸前的徽章。那动作像是收刀入鞘，可她的眼神并不收敛。
“我们不是来唱诗的。”她说。
罗伊侧过头：“那是干什么的？”
“审计。”
米莎低下头，翻开随身的笔记本，笔尖在纸面轻轻一点：“记录——当前时间，二十二点四十三分。”
卢瑟没有说话，只是抬手，指节敲了敲门侧那块被风吹得有些发凉的铁牌，“铛”的一声在夜里散开，清脆得像一滴水落进空杯里，听上去更像是在给里面的某个存在发信号：
我们来了。
门后的呼吸声，在这一刻，像是更近了一步。
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