带着松木香的光，如今却混着雨水，在脚边碎成了袖中银票的冷白。
这一步踏出去，靴底的泥点溅上裤脚，像极了这些年跟在陆承钧身边见过的血——不多，却足够把人心泡得发沉。
他忽然想起老人常说“留三分余地给人”，此刻自己袖中藏着的假路引和袖箭，却把这“余地”掰成了两半：一半换银子，一半换“活路”。
如今就算是死，也得杀了陆承钧拿到另外七万两银票——毕竟他算过，靠这副穷骨头，累死也攒不够十间带院子的屋子，攒不够让老娘吃口热乎饭的安稳，而有了这笔钱之后，下半辈子就不用愁了。
他忽然想起陆承钧坐在书房竹椅上的话：“留三分余地给人，便是留三分暖给自己。”
此刻袖中硬邦邦的假路引硌着肋骨，袖箭的金属尾端蹭过掌心，竟把这“余地”掰成了两半——一半是攥得发皱的三万两银票，那是对方先付的“定金”。一半是虚浮的“活路”憧憬：只要杀了陆承钧，就能拿到剩下的七万两。
毕竟他算过，靠客卿那点俸禄，老娘这辈子都等不到“冬日里守着热灶台喝小米粥”的安稳——她卧病在床时，总用粗糙的指尖摩挲他掌心的茧，说“咱不图大富，有口热乎饭、有间不漏雨的屋子就行”。
可眼下那间“不漏雨的屋子”，那碗“永远温热的小米粥”，却像天牢外的灯笼，明明晃在眼前，却得穿过满是血光的夜路才能摸到。
有了这笔钱，老娘或许能睡上软和的棉褥，或许能请郎中好好瞧瞧咳了半年的肺，或许下半辈子不用再蜷在漏雨的偏房里数着雨珠等他回家——只是他不敢想，当陆承钧看见他袖箭寒光的那一刻，眼里会不会闪过当年教他识字时的失望，不敢想夜里合眼时，会不会总梦见破庙烛火里老人塞给他俸禄的模样，掌心的暖，和此刻袖中银票的冷，绞得胸口发疼。
“狱卒不耐烦地敲了敲门框：‘磨磨蹭蹭的做什么？’元明猛地回神，指尖掐了掐掌心的痛——不是错觉，那半扇门已经在脚下的水洼里晃开了缝，不管通向哪里——
雨声里，远处传来一声模糊的咳嗽，像极了老娘昨夜在漏雨偏房里的声响。他低头盯着裤脚的泥点，忽然又想起三年前破庙门槛上，自己穿着露脚趾的鞋，盯着陆承钧递来的俸禄时，掌心还发着烫。
此刻指尖掐进掌心的肉里，疼得发颤，却比不过心里空落落的慌——原来有些路一旦踏出去，泥点就会变成洗不净的痕，就像有些‘安稳’的代价，从来不是银子能结清的账。
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