埂上的荠菜开着小白花。沈明追着蝴蝶跑，沈砚坐在田埂上，看着苏微弯腰查看秧苗，青色的裙角沾了泥，却比京里的锦缎更动人。
“这田该雇个长工打理。”苏微直起身，额角渗着薄汗，“咱们哪有功夫侍弄这些。”
“不雇。”沈砚笑着摇头，左手捡起块石子，“等我手好些了，就来学插秧。你教我染布，我教你种田，倒也自在。”
苏微的心像被什么东西撞了下，脸上发热，转身去追沈明，却被他拉住手腕。他的左手虽不如右手灵活，掌心的温度却很烫。
“微微。”他很少这样叫她，声音里带着些微的颤抖，“等麦收后，咱们把落霞镇的布坊迁到苏州来吧。这里水路方便，能把你的染布方子传到更远的地方去。”
苏微望着他眼里的光，那是在牢里从未见过的亮，像江南的春水，漾着希望。她点了点头，忽然想起元启三年的秋天，他站在落霞镇的槐树下，说“秋凉后，我再来看你”。原来有些承诺，兜兜转转，终究是要实现的。
回到染坊时，暮色已浓。苏微在灶上炖了鸡汤，沈砚坐在灯下，用左手笨拙地给沈明削木剑，木屑落在他的月白棉袍上，像撒了把雪。沈明趴在桌边看，时不时拍手叫好。
苏微靠在门框上，看着这一幕，忽然觉得，这或许就是最好的日子。没有京城的官袍玉带，没有沈府的规矩森严，只有染坊的靛蓝香，灶上的鸡汤味，还有身边这两个她要护一生的人。
夜里，沈明睡熟后，苏微坐在灯下，给沈砚缝补被木屑勾破的袖口。他坐在对面，看着她飞针走线，忽然道：“我的手，怕是再也绣不了兰草了。”
苏微抬起头，笑了：“我替你绣。你看账本，我绣花，咱们搭伙，把这染坊开得红火些。”
沈砚看着她眼里的光，忽然伸手，轻轻拂去她鬓边的线头。指尖相触的瞬间，两人都没说话，只有窗外的雨声，淅淅沥沥，像在诉说着未完的故事。
元启五年的春天，在江南的雨里缓缓铺展。苏微知道，前路或许还有风雨，京里的阴影或许还未散尽，但只要身边的人在，只要染坊的炉火不灭，只要手里的针线不停，她就什么都不怕。
她的布坊，她的家，她的新生，都在这江南的烟雨里，扎下了根。而那些深埋的过往，那些刻骨铭心的伤痛，终将像染缸里的靛蓝，在时光的浸泡下，沉淀成温润的底色，映出往后的岁月悠长。
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