想起水榭边他对苏婉温和的笑，想起他说“不记得了”时的冷漠眼神。原来所有的不在意，都是因为有了更在意的人。
沈辞暮缓缓跪坐在地上，伸出双手，把散落的残片一点点拢起来。她的动作很慢，很轻，像在拾捡一地的月光，又像在埋葬一段死去的时光。
手上的伤口还在渗血，染红了焦黑的纸片，红得触目惊心。可她感觉不到痛，只有一种深入骨髓的空茫，从心脏蔓延到四肢百骸。
不知过了多久，日影西斜，透过窗棂落在她身上，拉出一道长长的、单薄的影子。她终于把所有残片都拢在了一起，用一块旧帕子小心翼翼地包好，塞进木箱最底层，再铺上厚厚的棉絮，仿佛这样就能把那些疼痛和回忆，都压进不见天日的黑暗里。
锁已经坏了，她找了根麻绳，一圈圈缠紧，直到再也看不见里面的东西。
做完这一切，她站起身，腿麻得几乎站不稳，扶着墙缓了许久，才慢慢走出去。
浣衣局的水缸里结了层薄冰，她弯腰掬起一捧冷水，狠狠泼在脸上。冰凉的水刺得她一个激灵，混沌的脑子清醒了些，眼眶的红肿也淡了些。
她看着水中自己的倒影——面色苍白，下颌尖瘦，眼底是化不开的疲惫。这张脸，早已不是当年那个在桃花树下笑靥如花的沈辞暮了。
“沈辞暮，”她对着水面轻轻念自己的名字，声音沙哑，“别再做梦了。”
江南也好，桃花也罢，都与她无关了。
她现在只是个浣衣婢，要做的是搓洗衣物，是熬过这个冬天，是活着。
转身时，袖中的半块玉佩硌了她一下。她下意识地摸了摸，冰凉的玉质贴着掌心，光滑温润，是他当年送她的及笄礼，说“辞暮，等你及笄，我就……”
后面的话，他没说完，如今也不必说了。
沈辞暮走到灶台边，拿起沉重的木槌，开始捶打泡在冷水里的衣物。木槌撞击石板的“砰砰”声，单调而沉闷，在空荡的浣衣局里回响，像在敲打着什么早已死去的东西。
夕阳彻底沉了下去，暮色漫进窗棂，将木箱的影子拉得很长，像一个沉默的墓碑。
而靖安王府里，萧墨珩正站在新栽的桃树下，看着工匠们给树苗裹上草绳。苏婉从身后走来，挽住他的胳膊，笑靥如花：“墨珩哥哥，你看这桃树能活吗？来年真的能开花吗？”
萧墨珩的目光落在光秃秃的枝桠上，指尖无意识地摩挲着腰间的玉佩——那是一块与沈辞暮袖中一模一样的玉佩
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