它不是刀，不是剑，不是枪，也不是戟。
它什么都是。
它的刃口上，流转着七种兵戈之气。
刀气在里面走一刀，枪气在里面透一下，剑气在里面闪一息，一柄一柄地闪过去，闪得人眼晕。
刃身上，浮着一张一张的脸。
是那些陨落者的脸。
有的在笑，有的还咬着牙，有的已经烂得只剩半个。
刀锋上，还落着一层灰。
那不是灰。
那是亿万年里，他们各自留下的名字。
一柄兵，压着亿万人的名字。
它劈下来。
它劈下的那一刀，没有落点。
那一刀，从守火人的肩上起，劈向张远。
劈出去的半路上，整片虚空从中间弯折了一下。
仿佛整片虚空，是一张被人从底下顶起来的纸。
刀锋所过之处，那些星，一粒一粒地熄了。
不是被砍灭的。
是被那一刀带过去的风，吹灭的。
那一刀过去，虚空里留下一道痕。
一道刀痕。
刀痕过处，再没有星。
那道痕很长。
长到看不见头。
从张远的头顶，划到他的胸前，再划到他的脚下，一直划到虚空的深处去。
如果把那道痕量一量，怕是几万里。
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