面是幅田垄图，三道平行的线穿过纸页，像要把城市的水泥地犁开。爷爷推门进来时，我正把纸折成纸船，他却按住我的手："纸船要漂在活水，死水里搁久了会沤烂。"他指着窗台上的蒜苗，此刻正朝着阳光的方向弯成弓，"你看它，没土也要往有光的地方长。"
傍晚在食堂打饭时，我看见爷爷站在宣传栏前。他指尖划过"校园文明公约"的红纸，像在辨识田埂上的草标。有个扎马尾的女生路过时掉了馒头，他弯腰捡起来吹掉灰，塞进自己的搪瓷缸。"粮食落地三分土，"他把馒头掰碎喂给食堂外的流浪猫，"城里的娃不知道，每粒米都是跟土地借的债。"猫舔着他掌心的碎屑时，我看见他手背上的老年斑，像极了老家晒谷场上龟裂的泥块。
深夜起夜时，发现爷爷坐在小马扎上磨木工刀。月光从气窗漏进来，在刀面上晃出银辉。"这刀跟了我四十年，"他用布擦着刀刃，"当年你爹割稻子划破手，就是用它挑出的碎稻芒。"刀鞘上刻着模糊的纹路，我凑近些看，原来是三道平行的刻痕，跟他犁地时划出的田垄分毫不差。"人跟工具一样，"他把刀插进墙根的陶盆，刀尖没入蒜苗的根旁，"用久了，就跟土地长在一块儿了。"
后来我在作文本上写《我的爷爷》，钢笔尖在纸上划出沙沙声。忽然想起他磨刀时说的话，原来那些在城市里种下的麦种，那些在教学楼后犁开的试验田，都是爷爷用皱纹和老茧写就的诗——当其他同学描写高楼大厦时，我的笔尖却总往田垄的方向偏，因为我知道，在水泥森林的深处，总有什么东西像爷爷布包里的麦种，正隔着楼板，朝着故乡的月光，悄悄扎下根去。
深秋的晨霜给操场镀上银边时，爷爷在教学楼后的墙根刨出个浅坑。他佝偻的背影与墙砖的直角形成钝角，像枚被岁月磨圆的逗号。"水泥地下面也是土，"他用木工刀撬开结块的沥青，刀刃刮过石子的声响让我想起老家打谷场的扬场声，"就像人心里头，再硬的壳也包着软和的念想。"坑底露出的黄土沾着铁锈，他却从怀里摸出颗干瘪的向日葵籽，那是去年在田埂上晒干的，花盘纹路里还嵌着故乡的阳光。
我蹲在旁边看他埋种子，发现他挖坑的弧度与扶耧时划出的田垄如出一辙。霜花落在他发白的睫毛上，融化时像谁在时光里点了滴泪。"城里人用GPS找路，"他把土拍实，指尖按出的凹痕里凝着霜，"咱老辈人看星象认方向，其实都是在跟天地借坐标。"风穿过走廊时扬起他的衣角，蓝布衫在灰白的墙面前晃成片移动的田埂，让我忽然明白：爷爷在城
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