弦月眼角余光瞥过打磨得圆润光滑的木头架子，轻轻一磕碰就肿了个包？
长期舞刀弄剑，一般东西都杀不了他的人表示不能理解。
“药放在何处？”慕弦月难得主动询问。
“应当是放在抽屉里的，你找找。”古桑凝摸着额头，探出头望向梳妆台的方向。
慕弦月走了过去，一一拉开抽屉，从中找到了一小瓶擦伤药，倒回来动作自然的抹了点在手上，大拇指按在她额头的肿包位置，轻轻的揉捏着，端量着她疼得扭曲的面容，不禁思考起世间女子是否都像她这般不经磕碰。
揉完药，慕弦月刚一放回，外头不适宜的传来了敲门声。
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