她拿起筷子又夹了一只，这一次嚼得比刚才慢一些，像在品它的温度从舌尖往下滑到喉咙里的过程。
她嚼的时候眼睛看着茶几面上自己倒映出来的一团模糊的影子，那是灯光映在深色木纹上形成的一层光晕，看不清楚具体的轮廓。
窗外很静。
什么声音都没有，路灯的光从窗帘的缝隙里透进来，在地板上铺了一道窄窄的、暖黄色的带子。
书房里的台灯光把那道带子截断了一截，在断口处形成一明一暗的边界。
台灯下面是几本书，书脊朝上摞在一起，最上面那本翻开了一半，翻开的页面上有铅笔划过的细线，划得不太直，中间断了几处。
她把盒子盖上，把筷子搁在盒盖上面，然后站起来，走到沙发旁边。
她在他旁边的位置坐下，身体侧过来，额头抵着他的肩头。
她的手垂在身侧，指尖碰到了他的手背。
他没有动，但他的手背翻转了一下，掌心朝上，贴着她的手背，轻轻托住了她垂落的那只手。
他的掌心是干燥的，温的，手指微微弯曲着，刚好把她的手指拢在掌心里。
她闭着眼，额头抵着他的肩膀，能感觉到他呼吸的时候肩头跟着一起一伏。
那种起伏很轻，很均匀，像水面上慢慢荡开的圈。
她能听到自己的呼吸声正在慢慢变深，之前四天里一直绷在胸口里的那口气正在一点一点地松下来，像一只攥了太久的手慢慢张开，指节一根一根地舒展开。
她的另一只手搁在自己的腿上，手指蜷着，指甲抠着裤子的布料，抠了几下又松开了。
她在他旁边坐着，一句话也没有说。
台灯的光落在她的侧脸上，她的睫毛在眼底投下一排细密的影子。
她的呼吸越来越沉，越来越慢，像整个人正在从里往外融化，融进他肩头那个位置的温度里。
过了很久，她从他肩膀上抬起头来，看了一眼茶几上那只已经盖好了盖子的塑料盒，又看了一眼他。
她的嘴角动了一下，那个动作很小的幅度，算不上一个完整的笑，但比之前在走廊里那个苦笑要暖得多。
她把手从他掌心里抽出来，翻了个面，掌心贴着他的掌心，然后重新把手指合拢，握住了他的手。
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