去。
转身时又恢复那“职业假笑”，赔着不是。没人知道，这是他今生煮的最后一碗面，或许连他自己都不知道，这一碗面后，他终于不用再给人下面了。
当他放下那碗面后，眼神中满是悲悯，或许是在可怜那牵着马的少年，亦或是在可怜这些为了那几钱碎银锭起早贪黑地百姓。只是无人关心，就像没人关心你是否吃饱穿暖一样。
掌柜起身伸了个懒腰，端起另一桌食客那堆满碎面沫子的土碗，不经意地望了望巷弄和楼阁，本是在闲谈地年轻人，却迅速掩面藏身，生怕自己被看见。
掌柜不自觉地抽动了下嘴角，亦如当年。这是多年留下地习惯，他也曾问访都城数得上号的名医，皆是无能为力。久而久之，掌柜便也也认命。只是这抽风时好时坏，不知何时是个头。
掌柜知道，他这毛病又要犯了。每一次犯病，总在一个特殊地节点，杀人的时候。
他本就是个卖手擀面地掌柜，开着间名为“半截面摊”地铺子，泡着那千金不换的“冻顶酸萝卜”。若说掌柜这辈子还有什么成就，可能只有那从未娶妻吧。
有人问起，他总说不想多了些牵挂，只想安安静静地张罗面摊。可那些食客吃着他做的手擀面，背地里却时常戳他脊梁骨，说掌柜爱抽风，所以才讨不到媳妇。
他也不辩解，因为他只是一个卖面的掌柜。他只喜欢卖手擀面。
但今天，他不想卖手擀面了，他想干点别的事，这事其实很平常，不过是找出几个人，杀掉几个人，就如他擀面一样简单。
那些食客还在拼命挑起一大夹子面，使劲吹了吹，往嘴里送。不小心被烫了，还冷不丁地骂一句娘。掌柜一句不关心了，他笑眯眯地望着那不起眼的小巷，将沾满生面粉地手在身前的围布上擦了擦，又抚了抚头巾，缓步向巷弄走去。
他走的并不快，那食客吃的有些干，嚷嚷着要面汤，掌柜摆了摆手，示意他自己打。又是一句脏话从那人嘴里蹦出，下一刻那端着碗地食客，便悄声倒在沸腾汤锅旁边，额头上还插着一根筷子。
也许，掌柜不想再忍了，就在这个时候，不忍了。
前脚才迈进巷子，一把铮亮钢刀便直插面门，掌柜还没来得及问一句，你是否也吃过我的面，那人便已是面露厉色，招招夺命。
额头插着筷子地食客倒在汤锅上，手上端着沾满碎面沫子的碗摔到了地上，其余食客见状顿时如那锅中面条一般，炸了锅。鲜血顺着筷子一滴一滴滴入汤锅里，将本
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