。我们可能需要考虑一些……不太理想的选项。"
太软了。
在这种时刻用委婉语是对富尔德智商的侮辱。
他会在第一秒钟就听出"不太理想的选项"是什么意思，然后他的愤怒会比直接告诉他更加猛烈——因为他会觉得你在试图糊弄他。
第三个版本——
26……28……30……
31。
"叮。"
电梯门打开了。
麦克达德走出电梯，走廊里的灯是亮的。冷白色的荧光灯把深色的地毯照得有些发灰。
他沿着走廊向CEO办公室的方向走去。
经过秘书台的时候，他注意到富尔德的私人秘书还在。
一个五十多岁的女人，在雷曼工作了将近二十年。她坐在电脑前，但屏幕是黑的。她只是坐在那里，双手放在键盘上，看着面前那堵白色的墙壁。
她听到了脚步声，转过头。
看到是麦克达德，她的眼神里闪过了已经知道答案，但还在等待有人亲口确认的、预支的悲哀。
"他在里面？"麦克达德问。
"一直在。"
秘书的声音很轻。
"从昨天下午到现在。中间只出来过一次，去洗手间。"
"他吃东西了吗？"
"我让人送了三明治和咖啡进去。三明治没动过。咖啡喝了一半。"
麦克达德点了点头。
他走到那扇厚重的深色木门前停了下来，然后抬起手，指关节悬在木门表面大约两厘米的距离。
但他没有敲，而是先试着做好心理准备。
麦克达德在这扇门前站了大约五秒钟。
终于吗，他的指关节落在了木门上。
咚。咚。
两声。不重不轻。
门后没有声音。
没有"进来"。没有脚步声。没有任何回应。
麦克达德等了三秒，然后他自己推开了门。
只有办公桌上的那盏台灯开着。
乳白色的灯罩把光线约束在一个有限的范围内，照亮了桌面上的一小片区域，而房间的其余部分都沉浸在一种介于昏暗和黑暗之间的模糊地带。
窗前有一个人影，理查德·富尔德背对着门，站在落地窗前。
他站在那里，双手插在西裤的口袋里，看着窗外的曼哈顿。
那个身影
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