。赵磊跟在他身后，门关上了。
“超酱。”赵磊的声音不大，但很认真。
“嗯。”
“那个逃走的人，会是谁？”
唐靖超站在廊下，看着院子里的老槐树。树枝光秃秃的，还没有发芽，但枝头已经冒出了细小的、米粒大小的芽苞，青绿色的，在午后的阳光中几乎透明。
“不知道。”他说，“但不管是谁，他还会再来的。他花了大价钱，死了十二个人，连公主的衣角都没碰到。他不会就这么算了。”
赵磊沉默了片刻，把眼镜摘下来，在衣襟上蹭了蹭，重新戴上。镜片上没有雾，他只是习惯性地擦。
“那我们等他。”赵磊说。
唐靖超看了他一眼。赵磊的圆脸上没有他惯常的那种懒散，没有那种“我真得不c你嘛”的嬉皮笑脸，只有一种沉甸甸的、像石头一样的、被昨天那场战斗淬过火之后变得更硬的东西。
“嗯。”唐靖超说，“等他。”
长安城的午后，阳光从南边照过来，把崇仁坊的每一片瓦都照得亮晶晶的。远处的皇城方向，大雁塔的轮廓在光晕中变得模糊，像一幅被水浸润过的、正在慢慢褪色的画。风从朱雀大街的方向吹过来，带着馄饨摊的热气、布庄的棉絮味、胭脂铺的粉香，和一丝若有若无的、从张府方向飘来的、还没有散尽的血腥味。
唐靖超站在廊下，看着院子里那棵老槐树。树皮皴裂，树干上有几个树洞，洞里有去年的落叶和灰尘。他伸出手，掌心贴在树干上，粗糙的树皮硌着他的掌心，暗劲的内劲从掌心渗出，沿着树干向上蔓延。树干上凝出一层薄薄的白霜，从他的手心开始，向上，向四面八方扩散，像一棵正在倒流的、用冰做成的树。
他把手收回来，白霜在阳光下很快就化了。
他转过身，朝书房走去。
还有很多事要做——等李飞到长安，治伤，养伤，查那个逃走的刺客，查背后的主使，查不良人为什么会出现、是谁派来的、他们知道多少。二月初九过去了，二月初十也快要过去了，日子一天一天地往前走，不会停下来等任何人。
他推开书房的门，走了进去，把门关上了。
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