疑茧壁还是厚得透光，可茧里不再死寂。
阿卯和陈默蹲在甜泉边，指尖隔着一层黏腻的茧膜，蹭着各自虎口的疤。节奏是俩人昨天摸出来的暗号：蹭三下停半息，是“我没事”；再蹭两下连着晃一晃，是“你在吗”。不用开口，茧膜那头的闷响就能对上，比什么话都实在。旁边老仙仆搅糖的木勺敲着锅沿，“哒、哒哒、哒”，三快一慢，灶边的小仙童就跟着往灶膛里添柴，柴火爆出“噼啪”的响，也是三快一慢，火苗跟着节奏跳，糖香裹着松烟味，在茧里绕成软乎乎的圈。云清瑶坐在念墙根，指尖划过仙衣下摆的草叶印，轻重轻，三下一个轮回，身侧的青茗就晃着袖口蹭三下，墨痕在粗布上叠出深浅不一的圆，像撒了一把碎星。墙角的阿锦和扎羊角辫的小仙童——大家都叫她小羊，俩人同步晃着怀里的歪荷包，一下轻一下重，睫毛蹭着布面的沙沙声，混着俩人的呼吸，在茧里织成只有彼此听得懂的歌。
这套“当下语言”没名没姓，不用学，大家天生就会。它不靠记忆，不靠逻辑，全凭当下的、实时的动作对上频率——你蹭三下，我刚好也蹭三下，你知道我在，我知道你在，就够了。疑茧的冷被这些错落的节奏焐得软了点，连风刮过茧壁的呜呜声，都像在跟着打拍子。
腻魔的爪子，就是这时候探进来的。
地脉深处传来一阵低低的嗡鸣，频率刚好卡进所有人的动作间隙。阿卯刚蹭完第三下疤，第四下刚要落下，虎口突然炸开一股钻心的疼——不是之前糙硬的磨感，是烧红的针顺着疤的纹路往肉里钻，疼得他冷汗瞬间冒了一额头。同一瞬间，茧那头的陈默也闷哼出声，额角的青筋蹦得老高——俩人疼的频率，分毫不差。
阿卯想停手，可手指像被无形的线扯着，不受控制地继续蹭，第四下、第五下，每一下都像在骨头上刮。陈默也一样，虎口的疤被蹭得渗血，疼得他牙关紧咬，可手还是跟着节奏动，停不下来。老仙仆的搅糖节奏被强行拧成了“十快一停”，手腕肿得像个发面的馒头，小仙童添柴的手抖得不成样子，柴火塞得太猛，灶膛里冒出黑烟，呛得俩人直咳嗽，可手还是停不下来。云清瑶划草叶印的指尖被墨痕泡得发白，节奏被硬生生拉成“重重重”，每划一下，指尖就像被刀割，青茗的袖口被蹭得破了洞，胳膊肘磨得血肉模糊，可俩人还是停不下来。阿锦和小羊的荷包晃得越来越快，里面的睫毛不知何时变成了细小的针，每晃一下就扎一下手心，俩人的手心全是血，疼得哭，可还是同步晃——停下来就意味着回到之前的孤立绝境，那
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