通信室的灯管白得发冷。
阵师把那张宣纸平摊在桌上，铜板压住四角。纸面上的灰印在灯光下泛着暗沉的光泽，断线像被刀切过，切口整齐得不像是自然磨损出来的。
他从袖子里摸出一根朱砂细针——针身细得像发丝，针尖泛着暗红的光。
陈远往后退了半步。“你要干什么？”
“复原。”阵师把针尖对准灰印的第一处断口，“承权灰烧完了，但灰里还留着灵力轨迹。用朱砂针引一下，能看出它断之前画到什么位置。”
赵星盯着那根针。“会不会把灰印弄坏？”
“会。”阵师说，“所以只能引一次。”
针尖落下。
朱砂碰到灰印的瞬间，纸面发出一声极轻的“嗤”——像热铁碰到水。断口处冒出一缕细烟，烟是灰色的，在灯光下扭了一下，散成一条极淡的线。
赵星的视线追着那条线。它没有飘走，而是往回缩，像被人按了倒带——线头缩回断口，断口边缘向内卷起，灰印整体收缩了一圈，变成一个半圆。
阵师的脸色变了。
“怎么了？”陈远问。
阵师没回答，手指按住纸面，又点了一针。朱砂针扎在半圆的弧线内侧，灰印再次收缩，弧线收得更紧，像一朵花在闭合。
陈远转头看赵星。“这不对。”
赵星知道他说的是什么。正常的阵法残迹被灵力激活，要么复原，要么消散。但这个灰印在收缩——它不是被激活，而是被提醒了“有人来了”，然后主动收起来。
“这不是被人接上去的。”阵师的声音压得很低，“是它自己让出去的。”
通信台的灯管闪了一下。
赵星抬头看灯管。灯管没灭，只是闪了一瞬，像有人拧了一下开关又松开。他低头看纸面——灰印已经缩成指甲盖大小的一团，停在宣纸中央，像一只闭上的眼睛。
“封存。”陈远说。
联邦记录员从包里掏出取证袋，铺开，用镊子夹起宣纸边缘，小心地放进袋里。他编号的手在抖，笔尖在标签上戳了好几下才写清楚。
赵星盯着那只取证袋。灰印已经不动了，但刚才收缩的过程他看得很清楚——不是被外力压回去的，是自己缩回去的，像有人按了“安全模式”的开关。
“临时权限。”他说，“用完就还。”
阵师点头。“承权灰烧完，权柄转回通信室本体。断口干净是因为它不是被切断，是
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