“daemon_tianheng_d，后面跟着配置文件路径、日志级别、监听端口。都是很常规的参数。”
执事盯着屏幕，目光像钉子一样钉在那行命令上。他的嘴唇微微翕动，像在默念什么。
“--config /etc/tianheng.conf。”他重复了一遍，“配置文件。宗门根法。”
“不是根法！”技术员的声音拔高了半度，“就是一堆配置项！告诉程序去哪里写日志、监听哪个端口、用什么权限运行。不是法律，不是规矩，不是——”
“谁能改这些参数？”执事打断他。
技术员愣了一下。“有……有权限的人。”
“什么权限？”
“sudo。”
执事的眉头皱了一下，像在咀嚼一个陌生的音节。“受度。”
“不是受度！”赵星终于开口了，声音里带着一丝压不住的烦躁，“su-do，superuser do的缩写。不是修仙的‘受度’，不是传功，不是灌顶，就是系统里一个权限管理机制。有sudo权限的人可以以超级用户身份执行命令。”
执事沉默了很久。
他盯着屏幕，盯着那行启动命令，盯着参数里那个“--config”标记。他的手指从袖子里伸出来，慢慢指向屏幕。
“道友，”他的声音很轻，像在陈述一个不可动摇的事实，“谁能改这个参数，谁就能改天衡守护灵的根性。”
控制室安静了。
赵星的手指在桌沿敲了两下，指节叩击桌面的声音被空调嗡鸣吞没。他看着执事的眼睛，看见的不是困惑，不是误解——是一种已经成形了的、几乎不可动摇的认知框架。
他们不是听不懂。
他们是终于听懂了一部分，于是更危险。
“执事，”赵星尽量让自己的声音保持平稳，“启动参数不是开派法旨。配置文件不是宗门根法。sudo不是受度。这些只是技术细节，没有任何宗教或法统含义。”
执事没有回答。他转头看向记录弟子，那弟子正在飞快地刻写，玉简上的灵光已经亮得像一盏小灯。
“记下来，”执事说，“联邦的‘程序员’掌握着修改开天参数的能力。他们可以改变守护灵的根性、行为、甚至存在方式。此等权限——”
他顿了顿，声音里带着一丝前所未有的郑重。
“此等权限，在宗门中，唯有开派祖师或当代掌
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