三条岔路在赵星面前展开，像三张嘴等着他跳进去。
左侧的暖黄色碎片里，有人坐在老式木椅上喝茶。阳光透过窗棂洒进来，茶杯冒出的白气缓缓上升。画面很慢，慢得像被时间泡软了。
中间的画面在跳。有人奔跑，有人从高空坠落，有人对着镜头笑——但笑容只持续一帧就碎了，变成另一个人哭的脸。碎片边缘闪着银灰色的光，像记忆的接口在漏电。
右侧的蓝光太熟悉了。联邦军用级加密数据的标准色，从穿越前盯到穿越后。数据流整齐排列，像被格式化过无数次。
赵星盯着三条路，左手掌心那股凉意又开始扩散。
“中间。”他说。
没有理由。左侧太安逸，右侧太刻意。中间那些破碎的画面，至少看起来像真实记忆的样子——混乱、跳跃、不连贯。
他迈出左脚。
* * *
踏入中间岔路的瞬间，空气变了。
像从空调房走进桑拿房，潮湿、闷热，还带着一股说不清的气味——不是腐烂，更像是金属被烧过之后留下的焦味。赵星眨眨眼，瞳孔还没适应光线变化，画面就撞上来了。
不是走进记忆。
是记忆冲进他脑子里。
一个***在悬崖边。风吹乱他的头发，他低头看着手里的玉佩——碧绿色的，上面刻着两个字，赵星看不清。男人嘴唇动了动，声音像隔着一层水：
“如果我回不来...”
画面切了。
有人在哭。不是嚎啕大哭，是压抑的、咬着嘴唇的抽泣。赵星看到一双手——女人的手——在叠一件衣服。白色的，道袍样式的，袖口绣着金色的云纹。
切。
手术台。无影灯。有人穿着白大褂，有人穿着道袍。两拨人对峙着，中间躺着一个睁着眼睛的人——眼睛在动，但身体不动。
切。
“你的记忆...”一个声音说，“也是碎片。”
赵星猛地后退三步。
左手掌心像被烙铁烫了一下。他低头看——灰色的纹路从掌心蔓延到手腕，像血管被染成了铅灰色。纹路在动，像活的虫子顺着血管往上爬。
“操。”
他甩手，纹路不动。他搓，纹路不散。灰色的线条已经爬到他小臂中段了，每爬一寸，那片皮肤就失去知觉——像被局部麻醉了一样。
“老周！”赵星按住耳麦，“老周你他妈能听见吗！
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