2009年，3月22日。
初春的风依旧带着许许寒意，透过未关严的窗缝钻进客厅。
苏望山望着沙发上的妻子。
距离那个让他们痛彻心扉的日子，已经过去了三个月。
三个月前，医生遗憾的宣布了结局。
七个月成型的胎儿，因为脐带绕颈的缘故，缺氧窒息，悄然夭折腹中。
没有惊天动地的病痛，也没有猝不及防的意外，只是一场所有人都无能为力的别离。
从那天起，宋语就像被抽走了所有精气神。
此刻的她面色蜡黄憔悴，几缕枯发垂在脸颊旁，掩不住满眼的疲惫。
她抬着眼，空洞的目光落在苏望山身上，声音有些沙哑，带着日复一日的自我煎熬。
“老公，你说是不是我当初睡姿不对的原因？”
这句话，她问了三个月。
日日夜夜，辗转反侧。
只要闭眼，就是腹中胎动的温热触感，就是那个尚未谋面的孩子安静蜷缩的模样。
所有的遗憾、愧疚、自责，层层叠叠的缠绕住她的心神，将她死死困在那一天，再也走不出来。
丧子之痛，从来都不是一瞬间的崩溃，而是绵长细碎的凌迟，一点点磨垮了她的身形，耗尽了她的生机。
这三个月里，就连事业心极强、常年奔波忙碌的苏望山，都推掉了所有工作，寸步不离的守着她。
他见过深夜里她无声落泪，浸湿枕巾的模样。
见过她对着空荡的婴儿房怔怔发呆，一站就是整夜的模样。
见过她情绪崩溃，蜷缩在地喃喃自语对不起孩子的模样。
他不敢走远，也不敢松懈，满心都是惶恐。
他太怕了，怕这份沉重的自责压垮妻子，怕她在无尽的悔恨里，做出无法挽回的傻事。
苏望山叹息一声，缓步上前，在宋语身边轻轻坐下。
他喉结滚动，压下心底的酸涩，声音带着安抚：“不是的，跟你没关系。”
“医生说了，是意外，不是你的错。”
可道理再好，也抚不平心底的伤疤。
宋语的眼眶瞬间泛红，泪水毫无预兆滚落下来。
她微微摇头，嘴唇颤抖：“可我总在想，如果我那晚多注意一点，如果我换个姿势，他是不是就不会走？他是不是就能好好来到我们身边？”
“七个月了啊！”她哽咽道，声音破碎不堪
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