她踮起脚尖，在他脸颊上亲了一下。这一次她没有逃跑，没有低头，没有说“什么都没有”。她就站在那里，看着他红透的耳朵和微微发亮的眼睛，大大方方地笑着。
“下次，”她说，“你亲我。”
王育鹏的耳朵更红了，但他没有躲。他弯下腰，在邱莹莹的额头上轻轻地落下一个吻。那个吻很轻，轻到像一片玉兰花瓣落在水面上，泛起一圈小小的涟漪。
“好。”他说。
校门口的玉兰树在风中轻轻摇摆，花瓣一片一片地飘落，像一场无声的雪。
邱莹莹伸出手，接住了一片花瓣。花瓣是白色的，薄薄的，几乎透明，脉络清晰可见。她把它夹进了口袋里那本刚买的书里，夹在第99页和第100页之间。她不知道自己为什么要夹在这里，也许是觉得99和100这两个数字靠得很近，像她和他之间的距离——不是零，但很近，近到她能听到他的心跳，近到他能闻到她头发上的香味，近到他们只要伸出手就能触碰到彼此。
99页到100页，只是一页纸的距离。
她和王育鹏之间，隔着五站地铁，隔着两个不同的学校，隔着各自忙碌的生活和各自要面对的未来。但这些都不重要。因为她知道，不管隔着多远，他都在。他会在每个周末等她，会在每个晚上跟她视频，会在每个寒冷的早晨提醒她多穿衣服，会在每个她需要他的时候出现在她面前。他从来没有让她失望过。从三班教室门口到图书馆三楼靠窗第三张桌子，从河口镇到省城，从98分到508分，从17岁到20岁，他从来没有让她失望过。
邱莹莹把那片玉兰花瓣夹好书页中，合上书，放进书包里。
“走吧，”她对王育鹏说，“去吃烤肉。你说好吃的那家。”
“你说过要等到下次见面才去。”
“不等了。”邱莹莹拉起他的手，“今天就去。”
王育鹏看着她，笑了。那个笑容很大，大到露出那颗小虎牙，大到眼睛弯成了两道月牙，大到整个人都在发光。
“好，”他说，“今天就去。”
他们并肩走出校门，走向地铁站。三月下午的阳光落在他们身上，把两个人的影子拉得很长，交叠在一起，像一幅被时光定格的画。
地铁来了。他们走进去，找了一个靠门的位置坐下来。邱莹莹靠在他的肩膀上，闭上眼睛。地铁开动了，窗外的灯光一明一暗地闪过，照在她的脸上，像流动的星星。
“邱莹莹。”
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