意到了他眼睛下面的青黑。那已经不是“一层淡淡的青黑”了，是两块明显的、墨色的、像被人用毛笔点上去的淤青。他的眼球上布满了血丝，像一张被揉皱的白纸上用红笔画满了叉。他的反应速度也变慢了，以前他能在一分钟内算出一道二次函数题，现在要花两分多钟，还经常算错。
“你昨晚睡了多久？”邱莹莹在补课的时候问他。
“睡了。”王育鹏含糊地回答。
“几个小时？”
“……四五个吧。”
“王育鹏，你看着我的眼睛说。”
王育鹏抬起头，看着她。他的眼睛出卖了他——那种疲惫不是少睡一两个小时能造成的，是长期睡眠不足累积下来的后果。
“三个。”他说，声音里带着一种认命的疲惫，“有时候两个。有时候睡不着。”
邱莹莹放下笔，看着他。她的表情很平静，但心里像被人用手狠狠地拧了一把。她知道他为什么睡不着。因为他在怕。怕时间不够，怕来不及，怕自己做不到。这种怕她太熟悉了，因为她也怕过。小学一年级考第二名的那天晚上，她躺在床上翻来覆去地睡不着，满脑子都是“我是不是不够好”“我是不是让爸爸妈妈失望了”。那种恐惧像一条蛇，缠住了她的心脏，越缠越紧，让她喘不过气来。
她比任何人都清楚那种感觉。但她也比任何人都清楚，恐惧本身不会帮助你变得更好。它只会吃掉你的睡眠，吃掉你的精力，吃掉你的信心，让你在还没有走上考场之前就已经输了。
“明天开始，你每天晚上十点半给我发消息。”邱莹莹说。
王育鹏愣了一下。“为什么？”
“因为你发了消息，我就会回复。你看了我的回复，就能睡着了。”
“你怎么知道？”
“因为我试过。”邱莹莹说完这句话，低下头，翻开数学卷子，翻到昨天没讲完的那一页，语气恢复了平时的冷静，“所以十点半，准时发。不发的话，我打电话叫你发。”
王育鹏看着她，看着她低着头假装在找题的侧脸，看着她说“因为我试过”的时候微微泛红的耳根，心跳忽然快了起来。
她说她试过。她试过在他的消息中入睡。她把这条信息藏在一句平静的话里，藏在翻卷子的动作里，藏在低头的侧脸里，像藏一颗珍珠在贝壳的最深处。但她不知道，那颗珍珠的光芒太亮了，从贝壳的缝隙里透了出来。
“好。”他说。声音很轻，但很认真。
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