王杲的嘴唇裂了，干血糊在胡茬上，嘴角往上扯了一下。
带着一种认命之后的松弛。
“李成梁。”
他的声音嘶哑，从干河沟底送上来，被晨风吹散了一半。
李成梁没应。
他坐在马上，居高临下地俯视着沟底那群残兵败将。
一百来号人，蜷在一起，像冬天冻僵的牲畜。
“我投降。”
王杲说这三个字的时候，身后那些亲卫的眼睛同时看过来。
有人的手还按在刀柄上，指节青白。
李成梁的表情没有任何变化。
“放过他们。”
王杲抬起下巴，朝身后那群人偏了偏头。“他们跟了我十几年，是我把他们带到这条路上的。你要杀，杀我一个就够了。”
沟沿上的明军士兵面面相觑。
方达的手按在刀鞘上，等着大帅的决断。
李成梁没说话。
王杲等了很久，久到他以为李成梁不会开口。
“可以。”
王杲的眼皮跳了一下。
“拔你的刀。”
李成梁的声音平静。“自己了断。我放他们走。”
风从沟底灌上来，卷起细碎的沙土打在王杲的脸上。
他的手慢慢摸向腰间——那把跟了他二十年的弯刀还在，刀鞘磕碎了一角，皮绳松松垮垮绕着刀柄。
身后传来低低的呜咽声。
有人在喊“贝勒”，声音压得极低，像怕惊动什么。
王杲没回头。
他的手握住刀柄，停了三息。
指头一根一根收紧。
然后抽了出来。
刀刃在晨光里反了一下光，锈迹和血污混在一起，暗沉沉的。
王杲看了那刀一眼，又抬头看了看沟沿上那个黑甲骑马的人影。
“李成梁，你说话算数？”
“我说了算数。”
王杲把刀横在脖子上。
刀刃贴住皮肤的瞬间，他的喉结滚了一下。
手在抖。
并非怕死。
这是身体的本能。
他闭上眼。
用力一拉。
血从颈侧喷出来的时候，声音比想象中轻。
王杲的身体歪了一下，膝盖先着地，然后整个人栽进干河沟的沙土里。
弯刀
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