骂得狠，谁把自己摆得越可怜，谁就越有理。真相是什么？没人在乎。情绪是真的，愤怒是真的，恐惧是真的——这就够了。”
他站起身，踱到窗边。窗外是东宫的一小片院子，几株芭蕉绿得发亮。
“所以，殿下，你将来要驾驭的，不是一个人，不是十个人，是一群人。一群会哭、会闹、会抱团、会把蠢事当壮举的人。”
朱翊钧也站了起来，跟到窗边，仰头看着赵宁的侧脸。
“亚父，那……那该怎么办？难道要顺着他们？”
“顺着？”赵宁转身，眼里有点别的东西，“顺着他们，你就成了他们的提线木偶。他们哭，你就得安抚；他们骂，你就得下罪己诏；他们要杀谁，你就得把刀递过去。一次两次，三次四次——最后，这天下到底是谁说了算？”
朱翊钧的脸色白了白。
“不能顺着。”赵宁摇头，“但也不能硬顶。你硬顶，他们就敢血溅宫门，敢集体辞官，敢把‘昏君’两个字刻在午门的城砖上。”
“那……”
“要分。”赵宁伸出三根手指，“人群里面，只有三种人能聚拢人心。第一种，叫幻想。”
“幻想？”
“比如‘清君侧’，比如‘仁政’，比如‘天下为公’。”赵宁一根一根掰着手指，“好听的话，漂亮的梦。谁把这个梦造得最圆，谁就能把最多的人骗进梦里。”
朱翊钧若有所思。
“第二种，叫传染。”赵宁收回两根手指，只留食指，“一个人喊，十个人跟；十个人喊，百人应。言官集体上书，士子联名请愿，百姓堵衙门——都是传染。声音会传染，情绪会传染，连愚蠢都会传染。越简单的口号，传染得越快。”
“那第三种呢？”
“名望。”赵宁最后一个字咬得很重，“朝堂上的清流领袖，地方上的大儒名士，他们本身就是一个符号。他们说对，就是对；他们说错，就是错。哪怕他们在胡说八道，也有一大堆人捧着、供着、把他们的话当圣旨。”
他走回案前，重新坐下。茶已经凉了。
“所以，殿下，你将来会面对三样东西：一群做着美梦的人，一群互相传染着情绪的人，和几个靠着名望就能颠倒黑白的人。”
朱翊钧站在原地，没动。他的手指紧紧攥着袖口，指节有些发白。
“那……那皇权……”他的声音有点干，“皇权在他们面前，难道就一点用都没有？”
赵宁看着他
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