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江砚握紧手中的笔，指腹被笔杆磨出浅浅的红。他知道疼，却更清楚：这点疼是代价的开端，不是终点。真正的终点是他无法再写时，那时规则会停，停就会被人踩碎。
“不会让它停。”他在心里默念。
他回到书房，把天书合起，灯火熄了一盏又一盏，屋里渐渐暗下来。只有那道浅浅的笔点仍在纸上，像一颗微弱的星。江砚知道，下一道笔落下时，不会再像今天这样留余地。
窗外传来一声极轻的木鱼声，像有人在远处叩问。江砚没有回应，只在心里把这声叩问记成一个时间点。规则不是被动等待的东西，它需要人主动记录。记录，是抵抗遗忘的第一步。
他把这个时间点写进自己的手札，合上手札时，心里只有一个清醒的判断：阈内之刃已经逼近，外域与掌心的协同也会更紧。他必须比它们更快写下下一条规则。
下一条规则不是为了胜利，而是为了不被逼着认输。江砚知道，规则从来不是绝对的，它只是一条条被写下、被守住、被传下去的线。
线越多，风越难吹断；线越少，风就越容易把一切掀翻。他已经决定继续写，哪怕手腕的烫痛会再深一分。
这不是执拗，是责任。规则天书从来没有许诺轻松，它只允许他选择承担。
他把这份承担写进纸里，也写进自己心里。
如果有一天他倒下，至少规则还在。
这就是他写下每一条的理由。
不是为了赢，而是为了不再被写。
风还会来，但他会先落笔。
这是他与天书的约。
约在笔尖，约在这条未断的线。
线未断，路就未绝。
他会守住这条路。
哪怕路尽处是刃。
他也会先走一步。
这是执纲者的命。
也是他的选择。
他会把选择写成规则。
写成这片域的根。
根在，树就不会倒。
他会守住这根。
直到下一道刃落下。
他已经准备好了。
规则也准备好了。
接下来，只有正面相对。
阈内之刃，不会留情。
他也不会。
这就是规则的锋。
锋起时，必见血。
他已准备。
天书亦然。
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