避瘴丸，陶瓶，麻布裹了三层。
她把药瓶排得整整齐齐，瓷瓶的釉面在阳光下泛着温润的光，像一排小小的月亮。
边民们围过来了。
不是“涌”，是“蹭”。
一步一步蹭过来的。
他们在朔州活了一辈子，见过道士作法——符纸烧成灰化在水里，喝下去，病没好，人没了。
见过和尚念经——木鱼敲了一夜，经念了一夜，天亮的时候，孩子还是烧成了炭。
见过巫婆跳神——铃铛摇得哗哗响，香火烧得满屋子烟，跳完了，收走半袋小米，留下一句“冲撞了煞，要静养”。
静养就是等死。
他们蹭到药摊前，看见阿沅那张被朔州的风沙吹了一路、却还是白白净净的脸，看见条案上那些瓷瓶，看见苏无为蹲在条案旁边用陶罐烧水。
一个老妪蹭到最前面。
六十多岁，头发白得像雪，脸上全是皱纹，像一颗晒干的核桃。
她的左手垂着，袖子空了一半——不是“断了”，是“没了”。
齐肩的地方，袖口用麻绳扎着。
伤口早就愈合了，愈合面凹凸不平，像一团被揉皱了又展平的纸。
突厥骑兵砍的。
去年秋天，突厥人劫掠朔州城南的村子，她抱着孙子跑，突厥人追上来，一刀。
孙子从她怀里掉下去，她弯腰去捡，第二刀。
孙子没捡起来，手也没了。
“女郎中。”她的声音像砂纸刮铁皮，“我这胳膊，砍了一年了，还疼。
不是伤口疼，是手疼。
手都没了，还疼。
夜里疼得睡不着，像有人在用刀一下一下剁我的手指头。”
阿沅把手按在老妪的寸口上。
按了很久。
左手的脉没了，右手的脉又细又涩，像一条快要断流的河。
“不是手疼，是‘风’堵在断口处，散不出去。
血气到这里，过不去，就往回顶。
往回顶，你就觉得手还在，还在疼。”
她从药囊里取出一个陶罐。
罐里是艾草，晒干了，捣成绒，用桑皮纸卷成手指粗的艾条。
点燃，艾烟袅袅升起。
她把艾条悬在老妪的断肩处，隔着半寸，慢慢转圈。
艾烟渗进愈合面的凹凸里，渗进皮下，渗进那些被刀切断的经络末梢。
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