“够几个人吃？”
他问。
阿沅看了看锅，又看了看流民的方向。
“三十个。
再多就不够了。”
“那就三十个。”
阿沅点了点头，继续搅粥。
天黑了。
营地里点起了火盆，橘红色的光在风里晃，把人的影子投在地上，又长又黑。
流民们围在营地外头，蹲着，坐着，躺着，有的在啃干粮，有的在喝水，有的在发呆。
没有人说话，没有人笑，没有人哭。
只有风声，和火盆里木头燃烧的噼啪声。
苏无为端着一碗粥，走到营地边上，递给一个白发苍苍的老汉。
老汉接过碗，手在抖，粥洒了一些，烫得他龇牙咧嘴，但他没松手，端着碗，一口一口地喝。
喝完了，把碗舔得干干净净，连碗壁上沾的粥都没放过。
“谢谢。”
老汉的声音沙哑得厉害，像两块石头在磨。
苏无为接过碗，转身走回去。
一碗，两碗，三碗。
他端了三十碗，发了三十碗。
有的人接了，说谢谢；有的人接了，不说谢谢；有的人接了，眼泪掉下来了。
苏无为看着那些脸，有老的，有年轻的，有男的，有女的，有孩子的。
他们的眼神都不一样——有的麻木，有的恐惧，有的感激，有的空洞。
但所有人都有一个共同点——他们都在活着。
不管多难，都在活着。
他发完最后一碗粥，蹲在营地边上，看着那些流民，忽然想起一句话——不是书上看的，是不知道从哪儿听来的：“世道的一粒灰，落在人头上，就是一座山。”
他以前觉得这话矫情。
此刻他觉得，这话说得太轻了。
不是一座山。
是天塌了。
他站起来，走回营地。
阿沅还在搅粥，锅里的粥已经快见底了。
阿草抱着弟弟，坐在火盆旁边，火光照在她脸上，红彤彤的。
她看着那些流民，眼睛里有东西在闪——不是泪，是光。
苏无为坐在她旁边，从怀里掏出那块玉佩，攥在手里。
“叔叔，”
阿草忽然开口，“你说，我爹还活着么？”
苏无为沉默了很久。
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