没有风。
芦苇不响了，火苗不摇了，连渭水的声音都没了。
整个世界像被人掐住了脖子，一下子静了。
苏无为放下粥碗，站起来。
雾来得太快了。
十息之前还什么都没有，十息之后，三步之外就看不清了。
白茫茫的一片，浓得跟牛奶似的，连篝火的光都被吞了进去——不是灭了，是光出不去，被雾裹住了，糊成一团昏黄黄的、半死不活的亮斑。
“不对劲。”
李淳风站起来，从袖子里掏出罗盘。
罗盘的指针在转。
不是那种正常的、找到方向之后微微晃动的转，是疯转——指针跟上了发条似的，顺时针猛转了几圈，又逆时针转回来，转得飞快，发出嗡嗡的声响，像一只被关在罐子里的苍蝇。
李淳风的脸色变了。
指针猛地一顿，指向河心，纹丝不动。
不是北方，是河心。
罗盘的指针，死死地指着河心，一动不动，像是被什么东西攥住了。
“有妖气。”
李淳风的声音压得很低，低得只有苏无为能听见，“而且不止一个。是很多很多，聚在一处。”
苏无为的后背汗毛全竖起来了。
雾更浓了。
然后他听见了声音。
马蹄声。
从雾里头传出来的，从河面上传过来的。
不是一匹马，是很多匹马，多到数不清。
马蹄踩在地上，不，不是踩在地上——是踩在水面上，踩在泥里，那种声音湿漉漉的、沉甸甸的，像是有什么东西从水底爬上来，带着一身的泥和水草，一步一步地往岸上走。
接着是兵器碰撞的声音。
刀鞘敲着马鞍，铁甲片子互相撞，哗啦哗啦的，跟谁把一筐废铁倒在了地上。
还有旗子在风里翻卷的声音，不是布的声音，是那种被水泡烂了的、发了霉的绸子，在风里啪嗒啪嗒地响。
然后是喊杀声。
那声音不像是从人嘴里喊出来的。
太闷了，太远了，像是在水底下喊的，隔着几尺深的泥和水，模模糊糊地传上来。
但你能听出来那是喊杀声——那种恨意，那种怨气，那种死了几百次还没消停的戾气，从每一个音节里往外渗，渗得人牙根发酸。
苏无为的手不自觉地握紧了。
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