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若宁的额头上开始冒汗，后背的衬衫渐渐湿了一片，贴在背上，能看见脊椎的轮廓。但她一句抱怨都没有，只是按照指示，一遍遍地调整，一遍遍地寻找那个“最自然”的位置。
接着是持琴角度。陈教授搬来一面全身镜，放在若宁面前。
“看着镜子里的自己。现在，把琴拿起来。对，就这样。看，你的手腕，是不是歪了？调整。对，再调整。琴不要靠身体太近，也不要太远。找到一个距离，让你的手臂能自然下垂，手腕能自然弯曲。”
持琴角度调整了二十三次。每次调整，若宁都要在镜子前保持那个姿势一分钟，陈教授就在旁边看着，不时用手轻轻调整她的肩膀、手肘、手腕的角度。我能看见若宁的手臂在抖，但她咬着牙，坚持着。
“好，记住这个感觉。现在，把琴放下。对，完全放松。然后再拿起来，看看能不能找到刚才的位置。”
若宁放下琴，闭上眼睛，深呼吸，然后再拿起琴。这一次，陈教授点了点头：“有进步。但手腕还是有点内扣。来，我们继续。”
最后是运弓。陈教授让若宁只拉空弦，不要按弦，就拉一个长音，然后停，再拉，再停。
“感受弓子在弦上的重量。不是你在用力，是弓子自身的重量在发声。你的手，只是引导，不是施压。来，再试。”
“不对，你的小指又绷紧了。放松，让它自然地搭在弓杆上，像一片叶子搭在树枝上。”
“呼吸！记得呼吸！你憋着气怎么拉琴？拉琴是歌唱，歌唱要呼吸。来，吸气，拉弓，呼气，停。对，就这样。”
有时候一个动作做不好，陈教授会让她重复五十遍，一百遍，直到肌肉形成新的记忆。若宁的汗水从额头流到下巴，滴在琴身上，她抬手擦汗，琴身上留下一个小小的湿印。她的脸色苍白，嘴唇被咬出血印，但眼神里有一种我从未见过的狠劲——那种拼了命也要做到最好、不达目的誓不罢休的狠劲。
我看着，心里像被什么东西反复揉捏。既心疼，又骄傲，还有一种说不清道不明的敬畏。心疼她的辛苦，骄傲她的坚持，敬畏她对自己所爱之事的那种近乎残酷的严苛。那一刻我忽然明白，为什么有些人能成为艺术家，而大多数人只是爱好者——区别不在于天赋，而在于这种对自己下得了狠心的决绝。
中途休息十分钟，陈教授出去了，说去泡茶。若宁几乎瘫在椅子上，整个人像从水里捞出来一样。我赶紧递给她水和毛巾，她接过去，手抖得厉害，水
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