又摸出根烟点上,这次没给孟江林。火光映亮他半边脸,那脸上写着一种“兄弟你病得不轻”的无奈和好笑。“想想也行,我还想当国家主席呢。有用吗?能当饭吃?”
“不是光当演员。”孟江林不知哪来的勇气,也许是黑暗给了他遮蔽,也许是那口泡面汤给了他虚假的温暖,也许他只是想为自己那个可笑的念头辩护两句,“我是说……如果能当导演,更好。自己拍,拍想拍的东西。”
“导演?”沈帅乐了,吐出一个烟圈,“导演是干啥的?坐椅子上喊‘卡’的那个?那更牛逼了。你拿啥拍?拿你这个搪瓷缸子拍?”他用脚尖踢了踢地上的空缸子,发出哐啷一声轻响。
孟江林不说话了。他想起去年过年,村里唯一那台黑白电视机坏了,村长叫人修,他挤在人群里看。修电视的师傅打开后盖,里面是密密麻麻的线路、零件,还有那个小小的、闪着光的屏幕。师傅拨弄了几下,图像又出来了,是重播的春晚,赵丽蓉老师在唱“春季里开花十四五六”。那一刻,他觉得那个小小的屏幕后面,藏着另一个世界,一个热闹的、鲜艳的、有笑声和掌声的世界。而操纵那个世界的人,该有多厉害?
后来在城里,他跟着沈帅去过几次录像厅。昏暗拥挤的小房间,烟雾缭绕,屏幕上是港片里的刀光剑影、快意恩仇。他看周润发用小面额美金点烟,看刘德华骑着摩托车载着穿白裙子的姑娘。那些画面,那些故事,像一扇窗,让他看到了贫穷、机油和泡面之外,还存在着的另一种人生可能。虽然那可能也是假的,是别人编出来的,但至少,它闪着光。
“你看的那些电影,”孟江林慢慢地说,像在整理自己脑海中散乱的碎片,“里面的人,活得多……带劲。好人坏人,都活得很明白。就算死了,也死得……像个样子。”
沈帅撇撇嘴:“那是演的!假的!剧本写的!你当真的啊?幼稚。”
“我知道是假的。”孟江林抬起头,黑暗中,他的眼睛也亮着微弱的光,那光很执着,“但能把假的拍成让人相信的,让人哭让人笑,让人记住……那不厉害吗?要是能拍出那样的东西,要是能站在领奖台上,底下全是人,灯光打在你身上……”他停住了,后面的话没说出口。那画面太耀眼,他想不出来。但他记得录像厅墙上贴着的发黄的电影海报,记得上面那些他不认识的外国字,还有底下的小字“荣获金熊奖”、“戛纳电影节评审团大奖”。奖杯是什么样子的?他不知道。但他觉得,那应该很重,很亮,能照亮很多东西。
沈帅盯
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