陈建国摔门离去后的那个夜晚，林晚秋没有合眼。
她抱着小雨坐在客厅沙发上，听着墙上时钟的滴答声，第一次如此清晰地感受到时间流逝的重量。女儿在她怀里不安地扭动，即使睡着了，小小的眉头依然紧皱着。林晚秋轻轻抚平那皱褶，指尖传来孩子温热的体温，这温度让她冰凉的手有了知觉。
凌晨三点，窗外的城市寂静无声。林晚秋小心翼翼地将小雨抱回儿童房，为她盖好被子。床头柜上，那幅被撕碎又悄悄被林晚秋粘好的画——画中脸上有黑色伤痕的妈妈——静静地立在那里。林晚秋盯着画看了很久，然后轻轻将它收进抽屉深处。
她走到窗边，拉开窗帘一角。路灯下空无一人，陈建国的车位空空如也。这反常的平静比暴怒更让她不安。八年婚姻，她熟悉他每一种情绪爆发的模式：摔东西、怒吼、动手，然后是短暂的愧疚期，周而复始。但今晚不同，他离开时那种冷静的威胁，像一条缓缓收紧的隐形绳索。
手机在茶几上震动了一下。林晚秋走过去，是陈建国的短信：
“明天我妈来住几天，收拾好客房。”
简短的命令，没有称呼，没有标点。林晚秋盯着这行字，突然想起三年前那个相似的夜晚——婆婆第一次来长住，她因为做饭时多放了一勺盐，被陈建国当着婆婆的面斥责“连家务都做不好”。婆婆当时没有说话，只是用那种审视的目光打量她，最后叹了口气：“晚秋啊，女人要勤快点。”
那一次，她忍了。像过去无数次那样，低下头，道歉，默默收拾残局。
手机又震动了一下，这次是母亲苏桂芳发来的：
“晚秋，睡了吗？妈想了很久，那个U盘里的东西，你应该听听。但记住，不管你做什么决定，妈都支持你。”
林晚秋握紧手机，指尖发白。她走到卧室，从衣柜底层重新翻出那个铁盒。打开，取出U盘。黑色的塑料外壳已经磨损，上面贴着一张泛黄的标签纸，母亲的字迹写着：2005.3.21。
2005年3月21日。那是父亲入狱前的三个月，母亲最后一次录下证据的日子。
林晚秋将U盘紧紧攥在手心，塑料边缘几乎要嵌进肉里。她记得那个春天，自己十四岁，放学回家时看见母亲躺在医院病床上，左腿打着石膏，脸上缠着绷带。邻居张阿姨在床边抹眼泪：“桂芳啊，这次不能再忍了。”
母亲当时只是摇头，什么都没说。
但原来她说过了，以这种方式——偷偷
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