林溪立刻登录邮箱。
照片很模糊，但能辨认出那行刻字——确实是2020年11月28日。那是她父亲正式办理退休手续后的第三个月。
她放大照片，在日期旁边，还有几个更小的、几乎看不清的符号。像是……
像是某种标记。
她将图片发到论坛私信，附言：
机械溪流：能看清这些符号是什么吗？
五分钟后，回复来了。
山间物理教室：是盲文。
我有个学生视力障碍，我学过一点。
翻译过来是三个字：救救我。
凌晨一点，林溪订了一张明天一早飞北京的机票。
她需要亲眼看看五年前的卷宗——或者说，想办法看到。
而在此之前，她给陆远发了最后一条消息：
机械溪流：日期推迟三天。
我需要先去一个地方。
山间物理教室：北京？
林溪盯着这两个字，突然意识到，屏幕那头的人，可能比她想象的更了解她。
也更危险。
但她还是回复了：
机械溪流：对。
如果三天后我没联系你，就不用等了。
这一次，回复来得异常快：
山间物理教室：我会等。
无论几天。
清晨六点，林溪拖着一个小行李箱出门。
电梯下降时，她看着镜面壁里自己的倒影——黑色大衣，深灰色围巾，素颜，眼下有淡淡的青色。像个奔赴战场的士兵，只是不知道敌人是谁，战场在哪里。
手机震动，是陆远发来的新消息。
这次不是文字，而是一张照片。
灰蒙蒙的晨光里，一所略显陈旧的学校大门，门柱上挂着“上饶县第一中学”的牌子。校门旁边的公告栏上，贴着一张手写的通知：“高二物理兴趣小组，本周六晚观测猎户座星云，指导教师：陆远。”
照片下方有一行字：
山间物理教室：这里随时欢迎你。
以及，北京今天零下七度，记得戴手套。
林溪看着那张照片，看着那行手写的通知，看着“陆远”那个名字。
然后她抬起头，电梯门正好打开。
外面是上海冬日清冷的黎明，以及一场未知的、跨越1600公里的追寻。
她拉起行李箱的拉杆，
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