（7）
晚上八点，艾尔肯回到老城区的馕店。
妈妈还在店里忙着，看见他进来，头也不抬地说：“饿了吧？馕刚出炉，自己拿。”
艾尔肯走进厨房，从馕坑旁边拿了一个热乎乎的馕。他咬了一口，那种熟悉的麦香在嘴里散开来。
“妈。”
“嗯？”
“我今天去开会了。有个同事牺牲了。”
帕提古丽的手顿了一下。
她放下手里的面团，转过身看着儿子。
帕提古丽沉默了一会儿。她走过来，伸手摸了摸艾尔肯的脸。
她的手很粗糙，是做了一辈子馕的手。但很温暖。
“你爸爸牺牲那年，”她说，“我哭了很久。我怨过他，怨他为什么不换个工作，为什么要做那个挡枪子儿的人。”
艾尔肯看着妈妈，没有说话。
“后来我想通了。”帕提古丽说。“有些人生来就是要站在前面的。你爸是，你也是。”
她拍了拍儿子的肩膀。
“去吃饭吧。吃完早点休息。”
（8）
夜深了。
艾尔肯躺在床上，睁着眼睛看着天花板。
手机震动了一下。是热依拉发来的消息。
“娜扎今天在学校拿了奖状，问你什么时候有空带她去吃冰淇淋。”
艾尔肯看着这条消息，看了很久。
他打字回复：“这个周末。告诉她爸爸会去。”
发完消息，他放下手机，继续看着天花板。
窗外，乌鲁木齐的夜很安静。
那些街道，那些房子，那些睡着的人，他们不知道有人在暗处守着他们。他们不知道有人为了让他们安睡而永远闭上了眼睛。
这就是这份工作。
无名的工作。
艾尔肯闭上眼睛。他想起小周，想起阿里木，想起父亲，想起那些年轻的、苍老的、活着的、死去的面孔。
他们都是英雄。
无名的英雄。
而他，会继续这场无名的战斗。
窗外的风吹过来，吹动了窗帘。
很轻。
很静。
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