丝复杂的情绪——惊讶,疲惫,一丝难以察觉的松懈,还有更深的、挥之不去的忧虑。
“回来了?”她声音有些哑。
“嗯。”张立诚低头开始搓洗衣服,“爸那边暂时续上费了,妈的康复费也交了,药也买了。”
陈静“哦”了一声,没再说话,只是转过身,开始擦拭灶台。两人背对着,各自忙着手里的活计,厨房里只有水流声和抹布摩擦的声音。一种无声的、略带滞涩的默契,在沉默中缓慢流淌。
洗好衣服,张立诚拿到阳台晾晒。他注意到阳台上那几盆半死不活的绿植,泥土干裂,叶子耷拉着。他接了水,一盆盆仔细浇透。
然后,他走进儿子张睿的房间。书桌收拾得整整齐齐,床铺也铺好了。书桌上,摊开着一本数学练习册,旁边放着一盏小小的、老式的护眼台灯。台灯的开关上,贴着一张黄色的便利贴,上面是儿子略显稚嫩却工整的字迹:
“爸,晚上看书别太晚。灯给你留好了。”
张立诚拿起那张便利贴,看了很久。纸张的触感很普通,字迹的墨水也有些淡了,但那一笔一划,却像带着温度,熨帖了他心头最皱褶、最疼痛的那一处。
他知道,儿子说的“晚上看书”,指的是他以前偶尔熬夜写材料或者……偷偷研究股票的时候。孩子什么都知道,却什么都不说,只是用这种方式,默默表达着他的关心和等待。
他把便利贴小心地对折,放进了自己衬衫胸前的口袋里,贴近心脏的位置。
傍晚,张睿放学回来。推开门看见张立诚坐在客厅里,正用笔记本看着什么(不再是K线图,而是专班的行业数据分析报告),愣了一下,随即眼睛里迸发出明亮的光彩,但很快又被他努力克制下去,只是抿着嘴,喊了一声:“爸,你回来了。”
“嗯,回来了。”张立诚合上笔记本,招手让他过来,“今天学校怎么样?”
“还行。”张睿放下书包,犹豫了一下,小声问,“爷爷……怎么样了?”
“还在努力。”张立诚没有隐瞒,但语气平和,“我们也要努力。”
张睿重重点头:“嗯!”
晚饭是陈静做的,很简单的两菜一汤。张立诚把母亲从房间里搀扶到餐桌旁。母亲的精神比前几天好了一些,看着围坐在一起的家人,脸上露出了久违的、有些恍惚的笑容。
吃饭时,张睿时不时偷眼看父亲,似乎想确认他是不是真的“回来了”。张立诚给他夹了一筷子菜,问:“一模准备
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