朱雀门的铜锁刚被晨风撞响，萧婉宁的药箱便磕在了青石阶上。铜扣一响，霍云霆便停了步。他没回头，只把袖口那两星褐泥又往里掖了半寸，脚尖一转，往东巷去。
她跟在后头，没说话。包袱还抱在怀里，红绸压在臂弯，没松过。昨夜那三只竹筒的蜡封，她今早又摸了一遍，没裂，没化，没漏。药粉还在里头，青的、黑的、红的，三色齐备，等一个能对上号的人。
霍家老宅的族田账，烧剩的灰，藏在太医院后园篱笆下的青砖缝里。那灰不是祭文，是账。账上记的，不是田亩，是人命。
她知道，霍云霆的父亲不是死于谋反，是死于被算计。而算计他的人，如今还坐在金銮殿上，笑得温吞。
他们没回锦衣卫衙门，也没去太医院。霍云霆带她穿了三条巷子，绕了两个市集，最后停在城西一处低矮院墙前。墙皮剥落，门板歪斜，门环锈得像块铁锈饼，一碰就掉渣。
“就这儿。”他说。
她没问是谁。她早知道。霍父旧部，只剩这一个活口。王崇德提过一嘴，说那人姓陈，原是霍家亲卫，霍父出事那夜，他背着小少爷翻墙逃命，腿上中了三箭，从此瘸了半条腿。
门没锁。她抬手，没敲，只轻轻推了推。
门吱呀一声，开了半寸。
里头黑，没点灯。一股子陈年药味混着霉气，扑出来，呛人。
“谁？”里头声音哑，像砂纸磨铁。
“萧婉宁。”她答，声音不抖，“霍将军的故人。”
里头静了三息。
门开大了。一个老头杵着拐，半边身子歪着，左腿拖在地上，像根断了的枯藤。他头发全白，胡子结成一缕一缕，眼窝深得能盛下整夜的月光。他没看她，只盯着她腰间的药箱。
“你不是来要钱的？”他问。
“不是。”她说，“我是来问，霍将军临走前，最后一句话，说了什么。”
老头眼珠子动了动，没答。他转身，拐杖点地，一瘸一拐往里走。门槛高，他跨不过去，就用拐杖一挑，把门板顶开，自己侧身挤进去。
她跟进去。
屋里没桌椅，只一张破草席，地上堆着几捆干草，角落里有个陶罐，罐口盖着破布，里头飘出苦味。墙上钉着一把断了刃的刀，刀柄缠着褪色的红绳。
她没动，也没看。只把药箱放在地上，铜扣朝上，正对着窗缝里漏进来的一线天光。
老头在草席上坐下，拐杖横在膝头，手
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