里的另一层意思——不是不恨，是不能恨。恨是火，烧起来先毁的是自己。
船继续往前。夜还深，离天亮还有两个时辰。
长子靠坐在麻袋上，闭着眼，却睡不着。他悄悄伸手，摸到身边那个最沉的麻袋。解开绳结，手伸进去，触到了冰冷的铁。
是那把祖传的瓦刀。
他把它抽出来。月光从船舱缝隙照进来，落在刀身上——刀身已经磨得极薄，刃口泛着幽蓝的光，像一弯冷月。靠近刀柄的地方，刻着两行小字：
“嘉庆二十四年制
王大有”
那是他太爷爷的名字。这把瓦刀，太爷爷用过，爷爷用过，父亲用过，现在，传到了他手里。
长子握紧刀柄。沉甸甸的，冰凉，却有种奇异的踏实感。
是啊，他想，只要瓦刀还在，手艺还在，王家就还在。
墙可以倒，房可以塌，人可以被逼得背井离乡。
但手艺是刻在血脉里的东西，像砖缝里的灰浆，干了，硬了，就和砖长成了一体，掰不开，扯不断。
窗外，汉水汤汤东去。
更远处，下游的方向，襄阳城的轮廓在夜色里隐隐绰绰，像一头蛰伏的巨兽，沉默地等待着什么。
长子不知道那是什么。他只知道，天亮的时候，船会靠岸。他们会上岸，踩在陌生的土地上，用陌生的方言问路，在陌生的屋檐下砌下第一块砖。
而这一切，都从今夜开始。
从这场雨开始。
从这三把瓦刀开始。
他握紧了手里的刀，刀柄上的纹路硌着掌心，硌出一片温热的疼。
那是活着的疼。
也是希望的疼。
舱外，陈老大忽然喊了一声：“过三峡口了——都坐稳！”
船身猛地一晃。
长子下意识抱紧了麻袋。瓦刀贴在心口，冰凉，却让他莫名地安心。
他忽然想起爷爷临终前的话。那时他还小，只记得爷爷枯瘦的手抓着他的手，把瓦刀按在他掌心：
“孙儿啊，记住，砌墙的人，心里要有一根看不见的线。世道再歪，手里的砖不能歪；风雨再大，脚下的地基不能塌。”
那时他不懂。
现在，好像懂了一点。
船破开水浪，继续向前。
东方，天边泛起一丝极淡的鱼肚白。
天快亮了。
（第一章 完）
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