我弯腰钻进排水管。
铁壁湿滑，鞋底踩上去发出轻微的摩擦声。风从深处吹来，带着腐水和铁锈的味道。我没有回头，身后只有黑暗。吊死鬼跟在我后面，发丝收在手腕，像一卷黑绳。
通道很窄，只能低头前行。我左手按着耳钉，它还是凉的。右手指节扣紧唢呐，随时准备出音。嘴里嚼着最后一块薄荷糖，味道快没了，但脑子还清醒。
前面有划痕。
我停下，伸手摸过去。管壁上全是抓挠的痕迹，深浅不一。有些是竖着的，像是求救；有些是横着的，像是记号。我看不懂这些痕迹的意思，但我知道白灵指的就是这条路。
吊死鬼走到我前面。
她没说话，把发丝贴在墙上。那些头发像活了一样，顺着划痕爬行。几秒后，她转头看我。
“这里有殡仪馆编号。”她说，“03-夜班-接运。是你父亲用的习惯写法。”
我点头。
继续往前走。
地面越来越斜，水流开始渗出来。我的鞋底打滑了一下，手撑住墙壁才没摔倒。吊死鬼站到我侧边，一只手虚扶着我后背。我没拒绝。这种地方摔一跤，可能就起不来了。
走了大概十分钟，前方出现一个断口。
管道到这里被拆开，连接着一段废弃的检修井。井口上方有个小盒子，红灯一闪一闪。是监控探头。
红外扫描启动了。
我立刻蹲下，靠在管壁死角。吊死鬼也缩身，发丝缠住自己的手臂。探头转动一圈，红光扫过我们刚才的位置。如果慢一步，就会被照到。
我咬碎嘴里的残渣。
薄荷味冲上来，我闭眼一秒，再睁眼时瞳孔已经泛起幽蓝。我抬起唢呐，轻轻吹出一声低音。不是完整的曲调，只是《匿形引》的第一个音节。
声波撞上探头。
电子设备发出短促的“嘀”声，红灯闪了两下，停了。摄像头还在转，但角度偏了十五度。正好留下一条视线盲区。
吊死鬼动了。
她攀上井壁，动作轻得像没有重量。发丝化成细线，缠住摄像头的转动轴，把它卡死在偏角位置。我抬头，透过缝隙看到下面。
是一个实验室。
四面都是玻璃墙，中间有个隔离舱。舱里躺着一个人，穿着殡仪馆制服。左胸口袋缝着名字，针脚歪斜——那是我妈最后缝的一件衣服。
我爸。
他眼睛闭着，脸色灰白。手
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