没有去动它。尊重依然是她坚守的底线。但她开始用一种新的眼光看待它。它不再是神秘莫测的、代表禁区与隔阂的符号，而更像一个……时间胶囊。里面封存的，是另一个展旭，是那个十八岁到二十四岁之间，爱得炽烈、痛得惨烈的年轻人留下的遗物。那个展旭已经“死”了一次，而现在这个沉稳、克制、有时让她心疼到无以复加的展旭，是从那片灰烬里挣扎着走出来的。
她忽然明白了展旭说“那扇门锈死了”时，更深层的含义。那不是拒绝，而是一种自我保护性的宣告：那个房间（那段过去）被永久封闭了，因为他无法以健康的方式再次进入。但房间的存在本身，并不妨碍他在门外，建造新的生活空间。而她，被允许在这个新的空间里活动，甚至参与建造。
这个认知让她心里那点残存的不安和比较心，如同阳光下的霜露，渐渐消融。她和小慧，从来就不是在同一个时空、同一条赛道上。她们面对的是同一个人，却是在他生命截然不同的两个季节。一个经历了他的盛夏与严冬，一个正陪伴他走过荒芜后的初春。没有高下，只有时序。
她带着夏末去散步，脚步比昨日轻快。河面的冰层在阳光下反射着细碎的银光。她拍了几张照片，发给了展旭，没有配文，只有简单的阳光与冰面的图像。这是一种无声的分享，一种“我在这里，生活如常，等你回来”的平静信号。
几分钟后，展旭回复了。不是文字，也是一张照片。昏暗的仓库背景，一束光打在一台老式X光机陈旧的操控面板上，金属旋钮和刻度盘泛着冷冽的光泽。同样没有配文。
陈瑶看着照片，嘴角微微扬起。她看懂了他的回应：我也在这里，做着我的事，想着你。一种无需言语的默契，在冰冷的空气和遥远的距离间悄然建立。
傍晚，陈瑶接到了刘大爷打来的电话，嗓门依旧洪亮，但语气里透着点不好意思。
“丫头啊，小展师傅是不是去沈阳了？我这儿有点急事，我那不争气的儿子，把他媳妇儿新买的啥……苹果手机！对，苹果手机，给摔得稀碎，内外屏都完了，急得直跳脚！我寻思小展师傅手艺好，可他这不没在嘛……你看，方不方便把他电话给我儿子，让他直接跟小展师傅说说，看能不能想法儿快点修？或者，小展师傅有没有信得过的同行推荐一下？”
陈瑶有些意外，但还是爽快地说：“好的，刘大爷，您别急。我把展旭电话给您。不过他在沈阳忙，可能接电话不方便，您让您儿子晚点或者明天再打。至于同行……”她想了想，展旭
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