三千公里之外，在华夏数百万平方公里的厚重泥土之上，一万八千七百株世界树的嫩苗，在同一刹那亮起了翠绿与银白交错的微芒。
那些幼苗不过几寸、几尺高，扎根在破败防空洞的窗台前、干涸的废矿深坑里、碎裂的沥青公路旁，还有刚翻开泥土的荒田边。
单拎出一株，那点微光照不亮一只夜蛾的翅膀。
然而在这一瞬，一万八千七百个微渺的光点串成了网，整片华夏大地在法则的细微处，化作一片跌落在人间的银河繁星。
两千万华夏百姓的意念越过茫茫虚空，如百川归海，顺着世界树扎进虚无的根系，奔涌而来。
明道“看”到了他们。
华东，临海避难所。
冷风卷过泛着白盐花的荒滩。地窖口，周海生单膝跪在冻得发硬的泥地上，满是老茧的双手攥着一把生了铁锈的平头铁锹，木柄早被手心的冷汗浸得发滑。
周海生仰起脖子，布满血丝的眼睛盯着地窖顶上那株刚舒展开第三片嫩叶的细苗。
苗尖上，荡着一圈温润而硬实的银光。
他不知道三千公里外的东瀛海岛上正打成什么模样。他只是个末日里刨食活命的老庄稼汉，可他胸口那枚世界树叶子的印记，此刻烫得像块烙铁。
那小苗在抖，在颤，在哭，在喊。
它在告诉他，那个给所有人撑开屋檐、挡了这么久风雨的人，正在流血。
周海生两只手越攥越紧，指节发白，手背上的青筋一条条暴起。
他没哭，也没喊，只是把干裂的嘴唇咬出了血珠，从齿缝里挤出一声沙哑的闷响：
“不降。”
老汉把铁锹往冻土里一攮，挺直干瘪的胸膛，字字砸在泥里：
“中国人，不跪！”
华北，铁山避难所。
深达千米的黑矿井口，穿堂风把卷扬机上的钢丝绳吹得呜呜直哭。老矿工许大山靠在锈迹斑斑的井架钢梁边，右臂当年在井下塌方时截掉了一截，空荡荡的袖筒在风里晃。
他那只糙得像老松树皮的左手，搭在旁边孙女瘦弱的肩上。
许大山的眼睛早在矿尘和瓦斯里熏坏了大半，眼前只有白蒙蒙一团。可他心口那块被生命法则温养出的淡绿印记，正滚滚泛着热气。
旁边，七岁的小孙女仰着巴掌大的脸，脆生生的嗓音在空荡的矿口飘荡：
“爷爷，树在亮……好多树都在亮……”
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